Le petit panneau "ouvert" gigote encore au bout de sa cordelette dorée. Les bruits de la porte qui tinte et de la cloche qui grince résonnent encore à ses oreilles, bien après qu'elle ai été refermée.
Il s'est installé dans un fauteuil royal, Aleister, Daje, poussant de sa silhouette ligneuse la poussière âgée flottant dans les rayons du faux soleil-lampadaire disséminés un peu partout dans le magasin. L'air n'est jamais vraiment net ici, il y a trop de décennies autour de lui, trop de souvenirs pour qu'il en soit autrement.
Lui-même, d'ailleurs, s'est mis à sentir un peu le renfermé, à mesure que son visage de 20 ans héritait de rides, et ses belles mises s'entassaient. A présent qu'il lui fallait des lunettes pour lire, il se sentait parfaitement en phase avec sa boutique, et passait ses nuits à lustrer les magnifiques miroirs baroques réfléchissant son image maigrelette. De la décoration ambiance, brun chaud du bois et vert luisant des tentures, des cloches en verre qui scintillaient dans leur coin, de ces magnifiques épées ouvragées, là dans leur cadre, croisées, crosse offerte, prêtes à la guerre, des rangées de livres aux tranches masquées pour conserver leur couverture, il retirait une fierté durement acquise. Il adorait proprement son cadre de vie.

Un mince sourire. les registres s'entassent, constate-il. La paperasse ne lui fait pas peur, et il s'y attèle avec complaisance. On peut voir le reflet de ses cheveux liés sur la nuque, à travers les vitres, et l'éclat de ses lunettes. Invitation au calme, pour les gens à l'extérieur. Il est trop tard pour les acheteurs d'antiquités, et trop tôt pour les badauds curieux qui lui demanderons s'il ne vend pas des sabliers, par hasard. Ou un vieux livre pas cher pour pouvoir l'offrir à leur enfant qui veut un journal intime qui ai l'air vieux.
De ce cheminement de pensées, Monsieur Vargitimmen tire une grande exaspération. Les registres froissent sous sa longue main alourdie de bagues plus vieilles que lui, l'air ambiant cristallise d'énervement.
Bande.. Effroyables barbares. Assassiner ainsi de si belles pièces.. De si jolies.. petites. Choses.

Parfois, Aleister pense à fermer. A se lancer dans la vente par courrier en faisant sa promotion boite au lettres par boite au lettres (inventant ainsi la vente par correspondance très précocement.) A ne laisser entrer que les gens propres sur eux et mentalement bien ordonnés.
Ce qui équivaudrait à fermer boutique. La plupart de ses ouvrages ne sont pas SI rares que ça. Surtout ceux présentés à portée de main. La plupart des bagues n'ont qu'un peu de poussière et lui beaucoup de bagout. Beaucoup de.. Facilités à convaincre les gens. L'avantage de passer des heures à euh.. A faire les miroirs.
Du coup, il ne ferme jamais. Il continue à sourire et laisse les gens entrer, poser leurs sales pattes sur ses beaux livres et l'obliger A RENETTOYER VITRINE ET CLOCHES DE VERRE TOUS LES JOURS !!! ... Avec le sourire. Toujours.

Bref.
Les registres.
Oui.

Registre défroissé, lissé avec amour. Plume saisie, trempée dans l'encre. Acquisition.. Blabla. Demandons.. Blabla. Pas faire appel.. blabla. Ta mère en slip.. Blab-..

Le joli p'tit perroquet s'agite dans sa cage et lance une piaillerie dénudée de tout mot compréhensible.


- Oh, la ferme, connard.

Dans la boutique flotte une vieille odeur que seul les fanatiques de vieilleries (voir les violeurs de grand-mères) affectionnent. L'univers qui environne les clients est d'un feutré improbable, lorsque l'on connaît, comme toi, Seel, la nature du maître des lieux. Les livres bien ordonnées trahissent une façon de penser étouffante de méticulosité, les lignes au cordeau régissent la boutique : Parallélisme des étagères, disposition symétrique des présentoirs rectangulaires offrant à la vue de petites armes anciennes, vitrine classée par ordre de taille et petit grelot bien au milieu de la porte. Pourtant, les détails d'un chaos Versatilis raffiné sont perceptibles en cherchant dans les coins. Sous la cloche, c'est une jolie statuette d'enfant anonyme, aveuglée par un bandeau peint de noir, à genoux, et offerte visage aux cieux comme une question lamentée, qui interpelle. La posture, le réalisme, l'impression malsaine du verre glauque laissent mal à l'aise. En hauteur, là où devrait se trouver les livres plus précieux histoire qu'on les atteigne moins facilement, ce sont des sourires ronds, moqueurs, émaillés sur des masques métalliques, qui prennent de court. Les gens observateurs sont alors partagés entre "c'est un original" ou "ce mec a un grain."
Bien entendu, d'autres encore plus observateurs ne se posent même pas la question.


Vargitimmen ne relève pas le nez de ses manifestes. Il aurait fallu pour cela saluer, faire en sorte qu'un contact s'établisse. Seel préfère épier : soit ! Daje le laisse admirer la longueur blonde de ses cheveux, l'arrête de son nez, le bout des lèvres maquillées, la chemise perle, et puis les longues mains mobiles grimpant le long des pages et en froissant les coins. c'est tout ce que leur positions respectives offrent au regard. Le reste est masqué de cheveux, de bureau massif, de lunettes aigues.
Il ne prête plus aucune attention à ses registres.

A vrai dire, cela fait longtemps qu'il attend la visite de l'imbouffable démon balayeur. Il le soupçonne trop au fait de sa réputation sans tâche et trop grognard pour ne pas venir un jour ou l'autre l'asticoter, juste pour voir.
En vérité, il s'étonne même que Seel ne soit pas venu avant.
Son immobilité dure un temps certain, où il écoute chaque bruit, où il étrangle mentalement mille fois le perroquet qui couinche et heurte les barreaux de sa cage du bout du bec. Le premier mouvement qu'il fait, d'ailleurs, est d'aller jeter un voile sur la cage, après avoir déployé son grand corps maigre hors du fauteuil, pour endormir l'animal. Le bruit caractéristique d'un briquet antique roulant sa pierre et une inspiration plus tard, il apparait en entier dans le champ de vision du balayeur, le sourire léger, auréolé de fumée comme une sainte marie Cancer précoce.

- Puis-je vous aider ?

Aleister se sait pris dans une genre de traque comportementale, une chasse à l'humenité d'un nouveau genre, acérée et irrémédiable. Agitant dans l'air ses longs doigts-baguettes de tambour, il se comporte exactement comme on l'on s'attend de la part de tout antiquaire : De manière fort civilisé, et avec au visage l'air caractéristique qui veut dire "tu n'a aucune idée de la valeur pécuniaire et morale des objets que tu souille du bout des yeux ! ... Mais tu restes un client. Alors sois le bienvenu et gare à tes pattes, enfoiré."

- Ma boutique propose beaucoup d'objets pouvant faire plaisir à une ménagère, vous savez.

Il a du voir le titre de ton bouquin, Seel. Ouais.

Le livre aussitôt déposé est saisi, rangé avec une méticulosité dont l'absence aurait été anormale. toute trace du passage de Seel est balayée ainsi des longs doigts-thermomètres rectaux du Versatilis, jusqu'à la plus petite trace de buée égarée sur une cloche vitrée. Il oeuvre avec un naturel saisissant, ondulant dans la pièce avec une grande sècheresse et arrivant au bureau presque avant le Démon, sans qu'il n'ai l'impression d'avoir été suivi comme une ombre. Plutôt précédé, en fait. Au lieu de l'étonner, la demande tranche sur les lèvres claires d'Aleister un sourire un peu plus grand encore -mais toujours, paradoxalement, léger comme un souffle. Il feint l'innocence et pare son visage d'une expression de langueur instruite -Palpe des doigts remontant les lunettes exactement à la jointure des branches et des verres. Ce genre de petit détail qui trahit encore, encore, son caractère psychomaniaque.-


- Comment ? tuer un ange ? Est-ce là le titre d'un ouvrage ? Pensez vous trouver chez moi pareilles hérésies ? L'almanach des Martyrs ? Petit précis d'arrachage de plumes ? (Il lui reprend d'ailleurs, machinalement, la plume des mains, et la repose dans l'encrier, comme fait le père à son enfant qui casse tout.) Au nom du père, de l'épieu, du fils, et du baril de poudre ? Mes cinq cent canonisations, un ouvrage dédicacé par.. (un long soupir.) ? Oh, non, non, allons, je ne fais pas là dedans. Je suis quelqu'un de respectable.


C'est fou comme il se moque de toi, Seel, sans avoir l'air d'y toucher, ni à l'angicide, ni à l'intégrité de la fierté du démon. Daje enroule de longues mèches blondes à son poignet en allant papillonner ailleurs, tapoter d'un ongle les barreaux de la cage. Il profite un peu de sa position, comme tout enfoiré véritable et certifié le ferait. Il finit appuyé d'un bras métrique sur le dôme de sa cage, froissant le tissu et arborant un sourire délicieux. Tous ses mouvements ont été effectués avec la grâce maladroite et improbable des gens trop grands (du fait, Seel et lui ont a peu de choses près la même taille. La corpulence, c'est une autre histoire.)


- Quand bien même.. Quand bien même.

un petit marmonnement, cils evanescents de clarté abaissés sur ses yeux dévorés de noir, protégés de l'influence scrutatrice du balayeur, comme il a si bien été précisé. Il laisse passer un ange (sans porter atteinte à sa personne), penche la tête. Le regard intense, fixe comme l'attention d'un serpent ou d'un chat. Il sait qui tu es, mais n'a pas peur de toi, Seel. Même, il t'admire du bout des yeux. L'air ailleurs, à travers les chairs et les tissus, à travers les bibliothèques derrière son dos et à travers Sécaria tout entier. Les lèvres sont mordues. Et puis il se reprend. Sautille, s'approche. L'attitude est redevenue celle d'un homme d'affaires, concentrée.


- Qu'auriez-vous à m'offrir en échange, mon délicat visiteur ?

- Hm..

Le Versatilis est pendu à ses lèvres, pendu à ses vindictes. Chaque mot est le sceau de piété d'une vérité abominable. Rustres. Détestables. Incultes. Pompeux. Soupçonneux. Grossiers. Et laids. Balayeurs. Il semble sur le point d'exploser de rage à ces évocations apocalyptiques qui surviennent parfois dans sa boutique. Chaque pallier fait plisser ses yeux, découvrir ses dents et serrer ses poings, et la plume (reprise un peu plus tôt lors de ses pérégrinations) sous trop de pression, rompt avec un claquement sec, point d'orgue d'une monumentale colère couvée, qui retombe alors, comme un soufflé. Il cesse de trembler, s'éloigne en secouant la tête, approchant de la porte pour vérifier que Seel n'a pas lancé un anathème qui aurait fait rappliquer tous les balayeurs de Sécaria. Ceci fait, et le masque de la sérénité une nouvelle fois apposé à ses traîts, ils revient, joint les mains comme un télé-évangéliste, le sourire authentique mais faisant le moins cas possible de l'air noir du démon.


- Si vous voulez bien me suivre, ronronne la voix devenue chantante. L'absence significative d'humenité entre nous ne saurait souffrir de la belle vue sur la rue que nous offre ma magnifique échoppe.

Une faction de secondes, un rideau de perles, une porte, un couloir façon pièce de métal vissée au sol par le gigantesque écrou du colimaçon le transperçant de part en part, une autre porte, et enfin, plus de noirceur encore, plus d'intimité secrète, soyeuse, délicatement perlée de poussière. Sous la lumière faiblarde d'une toute petite lampe à pétrole, les murs reculent et se dérobent, les étagères deviennent des ombres menaçantes. L'éclat des vitres rappelle celui des lames tirées de sous les manches, et le sourire d'Aleister Vargitimmen ressemble à un fanon de sauvetage dans une mer d'encre. Il y a plus de toiles d'araignée, ici, un peu moins d'ordre. Son essence double s'exprime bien grâce à ces deux pièces. L'une tellement brillante et claire que l'on pourrait croire que c'est la boutique entière qui est sous vitrine et que l'on vend comme objet précieux, l'autre comme un réservoir de charbon suiffeux où chaque respiration devient un soulèvement d'armée entraînée par les soldats Echo. Son rire grésille contre les parois invisibles, à croire que le désordre ambiant le laisse d'une humeur délicieuse. En même temps qu'il fouille, il fait la conversation.


- Que de ténèbres.. Les espèces telles que nous prolifèrent dans le noir comme les moisissures dans la confiture.. Humm.. Qu'est-ce que cela.. ? Certainement pas. Peut-être.. Non, non. Voyons.


Gling, gling, frush, frush, fouille-t'il. Et les longues pointes de ses cheveux encerclent sa taille avec délicatesse. Disparaît bientôt du faisceau qu'il a gentiment laissé à son invité séculaire, complaisamment dévoré d'ombre.


- Quel genre de méthode affectionnez-vous ?


tous les autres bruits, ceux de l'extérieur, ont été occultés. Un vrai tombeau de plomb.

La voix distinguée, au sein de son ventre de ténèbres, est étrangement altérée, comme une bougie en plein vent dispense moins de lumière.

- Il vous faudrait en ce cas un vous-même de remplacement.. Un bâton-Démon, une Lance-Démon, un evil cure-dent.. Je peux vous fournir l'armure, le heaume groin et le cheval fantasmatique, si vous désirez transformer votre chasse en joute. Hmhihi. (Le gloussement résonne électriquement.) Oh. Merveilleux. Parfait.


Un froissement plus tard, un bruit de coffre lourdement refermé, et le Versatilis réapparait brusquement dans la lumière, le sourire lunaire, son visage et ses grands yeux noirs cerclés de bleu vif très proches de Seel, clown triste sous acide. on ne sait quand, ses cheveux ont été détachés, et ils coulent à présent librement sur ses joues, renforçant encore son air halluciné. On peut détailler les pores de sa peau, et même les légères passades de maquillage, qui laissent des zones moins vivantes sur ses joues, au coin de ses yeux, dans les creux du nez. Entre leurs visages est apparu une longue aiguille d'os pâle, creusée de motifs couleur nuit, sur la quelle il abaisse le regard, fasciné.

- Ceci me semble tout indiqué.

Perdant son air aussi sèchement qu'il est apparu, Vargitimmen virevolte, s'écrase avec grâce dans une chaise qui se trouvait là, semblant décréter qu'ils sont vachement bien, dans l'obscurité, et qu'ils peuvent tenir une conférence tranquillement. Siège en vis à vis tapis dans l'ombre, qu'il lui désigne. Sur la table d'apoint, où trône leur source de lumière et l'objet écharpé, prend place une main, qui s'attèle à égrener le temps du bout d'ongles légèrement prédateurs. L'explication sur l'artefact ne vient pas tout de suite, comme s'il était distrait.


- Exactement, cette jolie petite chose est une seringue. Humm oui.. Moui.


Enfant qui vient de recevoir un cadeau de noel, il saisit l'instrument, le plantant à l'oblique dans son poignet offert, absolument extatique. L'objet creux s'emplit de noir, par à coups. La seringue l'hypnotise comme un coït, le fait ronronner sourdement.
Et puis, brusquement, l'aiguille est saisie, à pleine main. Il l'abat à grand bruit dans un bouquin qui traînait sur la table, le transperçant comme si c'était du beurre. Vlan. Il ne faut qu'une seconde avant que la tête sculptée de l'aiguille n'agisse comme un piston, libérant le sang d'un coup, avec tant de force qu'il jaillit des pages et macule la table.

- J'adore cet objet. Imaginez à présent que c'est un angélique postérieur qui vient d'être empalé ainsi.. Hihi. (Le visage reprend un sérieux granitique, ensuite.) Cela est assez violent pour vous ? J'ai la version sarbacane, si vous voulez.


Seigneur.

Oh oui.
Cela fera mal à l'ange. L'aiguille est là, gisante entre les doigts de Seel, innocente. Elle est noire. Perd sa couleur peu à peu, redevenant bleue, translucide. Cette chose pourrait presque être vivante. Et en demande de sang. On sent qu'elle n'est pas froide. On sent qu'elle est malveillante. On sent que dans le cul d'un ange, cela fera un feu d'artifices des plus chouettes.
Oooh oui.

aux environs du livre est étalé un soleil écarlate, concurrençant la lampe de son éclat noyé. Les parois de verre grésillent d'ailleurs quand le sang entre en contact, bruit incongru et déplacé, dans l'immensité de ténèbres où s'égaie l'odeur de fer comme un brouillard de pollen qui s'insinue partout. La proximité est délicieuse, charnelle, infecte. Un hume se sentirait mal. Mais eux, eux.. Ils sont dans leur élément. Secret et noir univers de conspiration fuligineuse.

A dire vrai, Seel, votre présence m'aura fait un bien fou. J'oublie parfois trop vite qui je suis quand tout ce qui se presse à ma porte ne vaut pas la moitié de ma chemise. Même à présent qu'elle est tâchée.

Autour de ses yeux, décor de maladie, sont apparues des veines gonflées, comme si les quelques gouttes prélevées avaient engendré une surproduction. Un lourd trait rouge macule librement le poignet, bientôt dérangé dans sa belle symétrie avec les lignes de sa peau, par les doigts gainés de cuir du Démon. Le face à face le fait sourire, il semble, un instant, doux comme un agneau et aimable comme un enfant. Son odeur, celle de ses cheveux ligneux et clairs comme le parfum de ses cosmétiques est perceptible, à cette faible distance. C'est agréable. Bien que faux, incroyablement faux. Il penche la tête. Se laisse admirer, avec un regard fuyant, voulu.
Saisi les poignets de son client, le redressant en même temps qu'il se lève, le dirigeant comme une poupée le temps d'échapper à sa proximité. Sa voix et son sourire dansent dans les ténèbres, chat de Cheshire, alors qu'il se laisse dévorer à nouveau.

- Un oubli stratégique d'Ashes Apologizes, de la part de vos presque semblables. Pendant Dix ans. Bien sûr, que je suis d'accord.

Il ne réapparait pas là où on l'attend. Mains pleines de bagues des deux côtés de la table, le visage juste au dessus de la source de lumière. Et maintenant, je vais te raconter une histoire qui fait peur. Ses lunettes, miroirs sous la lumière, renvoient le fond de la pièce, sans trace de Démon.

- Bien entendu, si vous désirez revenir me voir, cela sera avec grand plaisir..

Tu n'es pas une menace, Seel, tu es un client. Pas vraiii ? Daje tourne autour de lui comme un torero face à un taureau. Ils sont tous deux excités par le rouge, n'est-ce pas ? La lampe est saisie. Tiens, ses cheveux ne bouchent plus sa vue, ils sont sages, ordonnés de nouveau, posés sur sa nuque, corbeau de tempête apaisé.
Il se lèche le poignet, avec délice.
Et chemine vers la sortie de son antre, sans jamais trébucher sur rien. Pourtant, ça, c'était certainement vivant. Le bruit du rideau de perles. Les lampes. Le faux jour. Le brouillard au dehors. Monsieur Vargitimmen est redevenu absolument propre sur lui, absolument commerçant. Malgré ça, la vieille dame en fourrure pâlit à leur apparition, repose précipitamment son livre, à l'envers, et sort sans souhaiter la bonne journée.

- Eh bien ? Enfin. Peu importe. Très bien, nous sommes d'accord ?

Candide, il se retourne vers Seel, en s'installant dans son grand fauteuil, qui bruisse.
Ah, et. Si la dame a eu la trouille, c'est ptet à cause de son propre sang à la commissure des lèvres, tiens. Ouais, p'tet bien.