De temps à autre Live s’aventurait jusqu’à la gare. Elle émergeait le plus près possible du pied du bâtiment, grimpait le long des poutres de soutènement des voies aériennes, et passait ensuite quelques heures à se couler de cachettes en cachettes, à hanter les ponts d’envols les plus déserts. C’était un trajet très exposé, très risqué (pour les Humes, cela va sans dire), mais jusqu’ici personne n’avais jamais eu de problème (à ce qu’elle en savait) –et à vrai dire, le frisson du risque rendait l’escapade plus plaisante encore.
Là, Live se posait dans l’ombre d’appareils immobiles, et rêvassait en observant les environs. Partout il y avait des engins exotiques ; parfois même l’un d’eux traversait paisiblement le ciel. Et Live rêvait, rêvait aux destinations lointaines où allaient et venaient ces grands oiseaux de toile et de métal, rêvait au jour où, ayant vu tout ce qu’il y avait à voir à Sécaria, elle embarquerait, une fois encore, à bord de ces vaisseaux. Vers Adhénor peut-être, ça avait l’air d’un coin encourageant.
Et elle était heureuse, car elle savait qu’il faudrait bien des années ou des siècles avant qu’elle n’ai fait le tour complet de ce qu’il y avait à voir ici. Longue vie aux Humes.

Aujourd’hui était censé être différent. Elle était venue en quête d’un dirigeable bien précis –celui de Capitaine !! Malheureusement, elle s’était très vite aperçue qu’elle aurait été incapable de le reconnaître si elle l’avait eu sous les yeux : elle ne se souvenait que de son système de propulsion meringué, et comme elle n’y connaissait rien … Pire, non seulement elle ne connaissait pas le nom du vaisseau, mais elle ne savait pas non plus quel était l’aspect Hume de Capitaine. Pour ce qu’elle en savait, elle l’avait peut-être aperçue sans s’en rendre compte. Pour la toute première fois, elle s’était rabattue sur l’observation des navires du ciel par dépit.

Elle s’était finalement décidé à suivre mollement les réparations d’un machin ailé posé à l’extrémité d’une des pistes d’envol les plus longues (et un peu tout du long, pour être exact). C’était assez rare que ces plates-formes-là soient utilisées, et l’ingénieur responsable avait l’air de prendre plaisir à travailler, aussi Live avait décidé d’assister à l’opération entière (bien qu’elle ne sache pas exactement en quoi elle consistait). Elle somnolerait sur son perchoir, une plate-forme destinée aux réparations d’urgence, jusqu’à ce que l’homme termine et regagne ses pénates ; alors elle attendrait un peu, puis ferait de même. Elle estimait avoir tout son temps puisque de là où elle était, il y avait peu de chance que l’Hume, absorbé par son travail, la remarque.

C’est pourquoi elle fut particulièrement confuse lorsque le réparateur solitaire, au cours de ce qui avait tout l’air d’être sa dernière pause avant de partir, demanda nonchalamment : « Dis, t'aurais pas envie d'un coup à boire toi ? »

La Spectre en était aussi estomaquée que pouvait l’être une bestiole sans estomac. Comment cela était-il possible ?!? Il avait conscience de sa présence ?! Et tout ce que ça lui inspirait, c’était la politesse de lui offrir à boire ? Oh, Live appréciait l’offre, mais dans ce contexte-ci elle était tellement … inappropriée.
Il n’y avait personne autour de lui, elle en était sûr puisqu’elle l’observait depuis quelques heures (tiens, déjà le soir ? Le temps passe vite. ^^). Peut-être qu’il parlait à son appareil ? C’était une possibilité, mais même sans compter le fait que peu d’Humes le faisait, c’était bizarre qu’il ne lui parle que maintenant après l’avoir autant machiné.
Peut-être Live avait-elle mal entendu ?
Dans le doute, elle décida de se rapprocher afin d’en avoir le cœur (enfin …) net.

Elle surplombait l’installation d’une bonne dizaine de mètres ; il lui fallut dévaler quelques poutrelles, et faire quelques sauts au-dessus du vide –avec toute l’assurance conférée par une ignorance crasse de la notion de mort spectrale- pour mettre les griffes sur la piste elle-même. L’Hume lui tournait le dos –ce qui n’était pas mal s’il était finalement inconscient de sa présence. Il tenait quelque chose dans sa main ; Live se rapprocha doucement (aidée en cela par sa lévitation) pour mieux voir, jusqu’à ce qu’elle puisse se redresser et voir par-dessus son épaule.
C’était un dé … Noir, si ça peut aider. Oh. Oui. Et alors ? Pourquoi autant de fascination pour … ?
Le machiniste jeta l’objet sur le capot métallique. Surprise par la vitesse du geste, Live bondit en arrière … et resta là, stupéfiée, lorsque l’homme se mit à marmonner. Live tendit l’oreille (un jour je vais arrêter de souligner ses absences d’organes, ça devient pénible à la longue …) –plus de malentendus cette fois !- et … ne compris pas ce qui se disait. C’était une liste de mots sans queue ni tête, sans la moindre cohérence interne … Hmm …
Live hésita. Les symptômes –parler à des entités imaginaires, bredouiller des phrases sans cohérence …- lui paraissaient assez clairs, mais d’un autre côté, les Humes avaient, il faut le dire, tendance à se comporter bizarrement au naturel. Soit ça, soit ils étaient tous sous de néfastes influences mentales, elle ne savait plus trop depuis la Grande Affaire des Nanimaux. Dans le doute, mieux valait prendre quelques précautions.

Tandis que le dé tournait, et tournait, Live se recula encore un peu et adopta sa Pose d’Interaction Sociale : posture voûtée, griffes cachées sous la toge, grand sourire. Elle attendit poliment la fin du lancer pour agir. Elle ne savait quel avait été le résultat, mais apparemment le dé fascinait autant l’Hume maintenant qu’avant le jet. Il était temps de mettre les choses au point.

Live s’annonça par une toux discrète, puis, lorsque le technicien se retourna, rassembla toute sa réserve de ton inquiet pour dire :

" Bonjour Monsieur, excusez-moi de vous déranger …

Est-ce que tout va bien ? "

Live considéra en silence l’offrande du mécanicien, puis son visage, ignorant le malaise que cela pouvait susciter. Puis son regard revint vers le tabac.
C’était donc ça …

Live avait déjà entendu parler de drogue (parce qu’on ne peut pas grandir dans une société civilisée sans en entendre parler), mais, comme beaucoup de Spectres, elle n’en avait jamais tout à fait compris le principe. Elle ne voyait pas trop en quoi abréger son existence mortelle était amusant –certes, elle était immortelle, mais … Et en plus ça n’était même pas agréable ! Elle en savait quelque chose puisque de temps en temps elle mangeait un mégot –pour la science !- au cas où cette fois elle comprendrait ; le résultat était toujours le même : mangeable … mais pas tellement, en fait. Pas de quoi en faire une folie.
Et l’usage de drogue tendait à provoquer des réactions bizarres chez les humenoïdes. Tout concordait.

Hypothèse : les résidus trouvés par terre sont de mauvaise qualité, ce qui en explique le manque d’effets intéressants.
Expérience suggérée : se procurer de la drogue fraîche à fin de recherches futures.
Protocole : accepter l’offre du si sympathique étranger.

"Vous êtes bien aimable Monsieur ! "
Frissonnant d’anticipation, Live préleva une pincée de cette substance brune pour la porter à sa bouche, en attendant la clope complète.

Résultat : mm … Le goût est effectivement différent. La substance est plus sèche … mais toujours pas d’effets secondaires.
Interpolation : déception !

"J’aimerais bien que vous, euh … "me le fassiez", s’il-vous-plaît-Monsieur ! Si ça ne vous dérange pas trop …

Toutefois …"

Live leva un doigt accusateur.

"Vous ne devriez pas avoir ça. Vous mettez en danger votre santé et celle des autres."

Live nota avec fatalisme la prise de conscience de son interlocuteur. C’était normal, juste un peu dommage qu’elle soit aussi rapidement rejetée par la race même qu’elle s’évertuait à comprendre.
Mais …

« J'ai compris. Z'êtes pas d'ici c'est ça ? »

… étonnamment, cet individu-ci s’adapta rapidement. Comme il lui souriait, Live lui rendit son sourire (que faire d’autre ?). Bon, pas au point de lui brandir sous le nez son visage à moitié fait : simplement elle redressa légèrement sa tête, permettant au mécanicien un meilleurs aperçu de sa mâchoire –en bref, Live était détendue par la confiance qu’on lui accordait. Elle ne releva même pas son juron.


La Spectre suivit avec attention la préparation des "cigarettes" et les manœuvres consécutives de l’inconnu, dans l’idée de répéter le processus si jamais elle trouvait un jour le nécessaire. Ainsi il fallait allumer l’extrémité … et respirer au travers … Ingénieux, mais comment est-ce que les Humes avaient-ils découvert un truc comme ça ?!

Live donna un coup d’essai sans attendre … mais les choses se passèrent un peu moins bien que prévues.
L’étape "inspiration" se déroula de façon correcte, mais avant qu’elle n’ait eu le temps d’émettre les magnifiques volutes générées par son compagnon de jeu, la fumée inhalée prit la clef des champs en passant par toutes les ouvertures de sa toge. Oups ! Apparemment la possibilité d’un utilisateur sans poumons pour contenir la substance n’avait pas été prévue à l’origine –quoique, Live se souvenait de quelque chose à propos de perdre ses poumons comme conséquence de l’utilisation, ou quelque chose comme ça … mais c’est stupide, non ? Je veux dire, en situation normale, la cage thoracique et tout le tralala sont là pour empêcher que ça se produise, non ?...

Quoi qu’il en soit, Live ne comptait pas abandonner la partie aussi facilement. Foi de Spectre, il devait y avoir moyen de gé(né)rer ses intérieurs de façon à pouvoir émuler le souffle humain !
Au moment où l’Hume lui adressa de nouveau la parole, Live était donc en train de téter férocement sa cigarette, des jets de gaz grisâtre jaillissant occasionnellement d’elle dans des directions aléatoires.
« Alors, raconte : c'est quoi ton p'tit nom ?... Et on va s'le boire, ce coup ? »

Live n’hésita pas longtemps. Les Humes considéraient comme socialement acceptable de se pourrir la santé en groupe ; Live réprouvait la partie "fragiliser son organisme", mais l’aspect "sortir entre amis" qu’elle avait cru comprendre compensait de loin et emportait totalement son adhésion. Et puis, en restant avec lui elle aurait plus de chance de le protéger de ses penchants à l’intoxication.
À propos, il faudrait qu’elle lui retire sa cigarette … quand elle aura enfin compris comment il faisait …

"Youhou ! Boire un coup, boire un coup ! ♫ Grand merci Monsieur ! J’accepte votre invitation avec enthousiasme !"
Live s’arrêta de sautiller sur place et ôta sa cigarette d’entre ses crocs –elle n’arrivait pas à gérer la fumée et parler en même temps- avant de poursuivre.
"Je suis Livet'N'dzermor Fsermilg'Fo Syetiwiredonehp Gthurgle Teroghiamoy'Z'uduvuavatykhilet, résidente des sous-sols de Sécaria de Tyr et ancienne résidente des Cryptes de Traehmoddnik.
…
Tout le monde m’appelle Live.
…
Je veux dire que les gens qui m’appellent … plutôt que de hurler à ma vue … ont plutôt tendance à m’appeler Live.

Et vous, comment vous appelez-vous, Monsieur ?"

[Ouch, post ridicule ! ><]


"… Je prendrai la même chose que vous, si vous le voulez bien, Monsieur Ström.", répondit Live sans originalité. "Oh, et je suis enchanté de vous rencontrer.", ajouta-t-elle en essayant de s’incliner –un mouvement qui passa inaperçu puisqu’elle était déjà presque pliée au maximum de ses capacités vertébrales. "Vous et Madame Lisbeth." Par chance les remarques gravelo-romantiques d’Osvald étaient largement passées à côté et au-dessus de la Spectre –sans quoi personne ne sait quelles interprétations littérales interdites aux moins de 18 ans elle aurait pu en tirer.

"À propos …"
Live se glissa au côté du mécano en un seul mouvement slictueux (souple, rapide et onctueux, pour ceux qui l’ignoraient).
"… je peux vous aider à la soigner, j’ai une certaine affinités avec les objets. Qu’est-ce qui ne va pas ?"
La lueur dans les yeux de Live (soyons réaliste, il y en a toujours une) se colora d’enthousiasme (vu le contexte ça doit être un genre de rouge criard) à la perspective de venir en aide à quelqu’un …

"C'est pas qu'je t'aime pas hein, mais foie d'aviateur, je laisse jamais personne la toucher. […]"

Live se mit à bouder. Elle détestait quand ces Humes arrogants refusaient son aide sous prétexte qu’ils savaient ce qu’ils faisaient. Ha ! Bien sûr ! Et après, quand les Versatilis infestaient la ville, que tout le monde se transformait en nanimaux et que les bonnes manières étaient oubliées, qui est-ce qu’on appelait, hu ?...

Eh, bonne question, en fait. Qui empêchait les Humes de s’autodétruire en temps de crise, en temps normal ?...


Réfléchir sur ce genre de sujets abstraits avait un effet relaxant sur la Spectre ; une proposition d’accompagnement au bar plus tard, et la revoilà aussi enthousiaste qu’auparavant.

"Bvoui ! "

M.Ström avait l’air persuadé qu’elle passerait incognito … Génial ! Elle allait se faire plein d’amis !
Ceci dit, c’était surprenant. Elle devait avoir sous-estimé l’effet de l’alcool sur l’organisme Hume ; elle pensait jusque là que seule une adaptation profonde de son physique lui permettrait d’agir efficacement sur avec les gens. Si une substance chimique permettait d’améliorer leur tolérance –au prix, certes, d’une partie de leur durée de vie- … il y avait une idée à creuser … Inviter ses prochaines rencontres à boire ? Non, il faudrait déjà se procurer de la drogue … Quoique d’un autre côté … Ou alors …

Live porta machinalement un doigt à son menton, les yeux dans le vague. Puis elle revint à la réalité et adressa un signe de main jovial à son hôte.
"Je vous suis, Monsieur Ström ! ^^"
*Grand merci pour m’ouvrir les yeux sur les effets de l’alcool … Je trouverai moyen de vous remercier pour cela …*
La Spectre jeta un dernier regard à la piste d’envol, gravant dans sa mémoire la silhouette et la localisation de Madame Lisbeth.
*… que vous le vouliez ou non. *

Ainsi donc
Live
était
dans
un
bar.

Qui avait besoin des formes voluptueuses d’une Hume destinée au trépas pour "se rincer l’œil" ?! Live se tournait de tous côté, la langue dépassant de ses crocs entrouverts, profitant de tous les sens qu’elle s’était conférée pour graver dans sa mémoire le maximum d’information sur cet instant unique : elle était parmi les Humes, et nul ne s’enfuyait. Seul un zeste de prudence, la peur que l’enchantement ne soit brisé par un geste trop brusque, l’empêchait de se transformer sur le champ en un derviche écumant hurlant au monde son émerveillement.
Il y en avait partout, de ces singes savants. Derrière les tables, perchés sur ces étranges sièges, en équilibre vertical précaire (dire « debout » aurait été leur prêter trop d’honneur) devant un parterre d’auditeurs avinés tandis qu’ils racontaient des anecdotes morcelés dont la teneur se perdait dans le bruit des conversations. Live dévorait du regard ces étrangers rassemblés ici dans leur milieu naturel, en pleine activité quotidienne.
Que mangeaient-ils sur ces tables ? De quoi discutaient-ils autour des verres ? Pourquoi venaient-ils ici plutôt qu’ailleurs ?
Live voulait savoir. Live voulait savoir. Live allait savoir. LIVE ALLAIT SAVOIR. LIVE ALLAIT SAVOIR.
LIVE SAURAIT.

Le monde était tellement empli d’informations qu’il en était presque … flou. C’est dans un état second qu’elle dévisagea le barman pendant qu’Osvald lui parlait. Détaillant son visage. Étudiant ses vêtements. Elle se tut pendant toute la conversation à sens unique. Elle prétendrait plus tard, si on lui demandait, que le mécanicien qui l’avait emmené n’avait pas adressé de politesse à cet homme, et qu’elle avait donc fait de même pour suivre la coutume locale.
La vérité était qu’elle s’en contrebalançait. Elle était là. Elle observait. Elle relevait. Elle retenait.


Elle sentit une tape sur son épaule. Qui osait ?...
Osvald lui fit signe de s’asseoir. Ah …
Live s’écoula sur l’un de ces hétérodoxes promontoires. Elle aurait été capable de s’asseoir normalement, faisant partie des rares Spectres dont la partie inférieure du corps évoquait vraiment un Hume. Ça aurait été plus poli, plus normal. Au lieu de cela, elle replia sous sa toge ses quatre membres et se reposa sur ses paumes.
Sous la surface de bois, douze lames s’enfoncèrent dans le bois. Live n’avait trouvé que ça pour s’empêcher véritablement de trépigner. Ou, par habitude, de plonger ses scalpels dans quelque chose d’autre.

À sa droite, Osvald. Live se tourna vers sa gauche.
Là, l’Hume-du-Commun cuvait … quoi que puisse être le contenu de sa chope.
*qu’est-ce que c’est prends je veux savoir non pas encore je veux qui qu’est raisonnons calmement, je suis Live et je veux savoir je veux savoir je veux savoir*
La pression s’accentua sous les griffes de Live … Elle ne pouvait pas respirer un grand coup, vous comprenez.
En temps normal, elle faisait semblant. Maintenant elle ne pouvait plus.
Qu’est-ce que … qu’allait-elle lui demander ?

Ça c’était une bonne question. La frénésie de Live en fut endiguée. La perspective que ce jour viendrait, où elle aurait accès libre à la civilisation Hume, lui avait de toujours (enfin, depuis qu’elle connaissait la race) paru tellement absurde qu’elle ne l’avait jamais vraiment envisagé. Et à présent … elle pouvait poser une question. Peut-être plus, tout dépendrait de son interlocuteur, de la substance qu’il avait consommé, modifiant son attitude, de l’apparence de Live peut-être vue à travers la brume de son esprit des coutumes de ce lieu inconnu de tant de paramètres de …
Crissements d’os sur le bois.
Que savoir ?

Live regarda l’Hume à sa gauche. Pour être exact il en avait bien trois ou quatre sur la longueur. Et ils paraissaient tous … pour des individus … si identiques dans la déchéance qui s’appelait "soûlerie". Si semblables, commun, banaux. Si purs, si innocents dans leur représentativité. Ils étaient … tous … une porte sur le N’importe Qui Universel. L’Hume, dans sa grandeur et (surtout) sa décadence, se trouvait à la gauche de Live.
La Spectre regarda donc le plus proche, celui à sa portée. Longuement, tendrement. Et ouvrit ses mâchoires.

"MonssSiIieur …"
La voie de Live évoquait habituellement une petite fille sage, de moins d’une dizaine d’année. Perdant son contrôle, elle évoquait à présent une fraiseuse sous Spook –une image horriblement proche de la réalité. Rassemblant ses efforts, Live modula son ton de voix, du mieux qu’elle pouvait.
"Déésolé de vous déÉranger … Je me demandaiIs réscemment … Comment avez-vous, en tant qu’espèce … survécu jusqu’ici ?!..."
Elle voulait … vraiment … tellement savoir …


Qui a besoin d’alcool … pour être soûl ?

L’Hume-du-Commun de gauche : justement !
Il n’était pas que imbibé des mixtures les plus indéfinissables. Non. Pas que ! Il n’était pas que confusément embrumé d’à peu près discerner un colosse sous cape noire-qui-fait-un-peu-peur-quand-même-avec-ses-mouvements-brusques-et-sa-voix-limite-enfantine. Non. Pas que.
Il était surtout un EVEILLE ! Tadam !
Bon. Actuellement, un éveillé absolument à côté de ses pompes (et même de son verre qu’il avait du mal à saisir). L’hûme sentait bien que quelque chose de pas normal se tramait. Mais comme il lui arrivait de distinguer DEUX Live en même temps que son verre qui se dédoublait, il s’était dit que c’était encore sûrement le gyn qui lui jouait des tours pendables.

Parce que franchement, était-ce possible qu’un SPECTRE puisse s’assoir pour boire un coup à leurs côtés ? Non, définitivement non. Ces choses là, ça démontait l’acier en plein vol, ça te trouait un dirigeable en deux-deux, te faisait tourner les machines en bourriques à reculons et changer la couleur de ton uniforme en rose bonbon.
Donc, il hallucinait.

"MonssSiIieur …"

C’est sûr. Il hallucinait.

"Déésolé de vous déÉranger … Je me demandaiIs réscemment … Comment avez-vous, en tant qu’espèce … survécu jusqu’ici ?!..."
…
Hubert (c’était son nom) s’interrogea quelques secondes. Avait-il jamais eu un imaginaire aussi riche ? Ou bien le Gyn, était vraiment, mais alors, vraiment bon (dans le sens qu’il parvenait à le décrocher de la réalité) ?
Au point d’entamer une conversation anthropologique avec un… Et bien quelqu’un qui n’était résolument pas… d’ici.
Et après tout, s’il hallucinait, et si l’occasion s’était vraiment présentée, voilà ce qu’il aurait répondu (et qu’il répondit vraiment de sa voix pâteuse) :

« Eeeeh… »

Long silence. L’hûme aurait juré que deux faisceaux rouges trépignaient d’impatience bien au fond de la capuche. Il se frotta les yeux avant de se rappeler de l’absurde de son hallucination (pas besoin d’essayer de comprendre donc).

« Biiiin…

On m’a dit ! –éveil soudain de l’esprit, ou lucidité pseudo-philo-intellectuelle passagère- que nous étions … Au centre des univers. »

L’hûme prend le temps de régurgiter un coup, avant de reprendre, le ton traînant:

« S’pour ça, les trucs bizarres. TOUS les trucs bizarres. Et nous, c’est pour ça qu’on est encore là. Parce que c’est bizarre. »

Fier de son explication, Hubert replongea dans son verre pour s’y noyer copieusement, oubliant aussi soudainement qu’il ne l’avait noté un peu avant, la présence du spectre.

Momo qui revenait justement au même moment, leva les yeux au ciel :

« Foutaise ! –grommela-t-il.
On est là, parce qu’on est là. Et qui boirait mon gin sinon ? » - Ça c’était sûrement une très bonne question. Non ?

« Au fait. (il s’adressait à qui voulaient bien l’entendre au comptoir) On m’a dit de passer l’mot. (Momo n’avait pas très l’air d’avoir vraiment envie de le passer, le mot) , mais y’a la folle du Phalène qui’est passée l’aut’ soir. »

Le barman était absolument persuadé que l’annonce ne séduirait de toute manière absolument personne, mais vu le regard incendiaire que lui avait lancé la capitaine, et l’air froid de son second, il avait trop peur qu’on ne revienne lui reprocher de pas l’avoir fait quand même, MÊME si ça ne sert à rien.
Tout le monde savait qui était « la folle du Phalène », le capitaine disjonctée à la chevelure improbable qui avait réussi l’exploit de cramer son petit bijoux sur l’Ussidaho, l’ancien porte-avion aux alentours, réaménagé en pseudo galerie commerciale de luxe. Et tout le monde connait sa réputation de porteuse de poisse légendaire. L’annonce ferait donc mouche.
Momo en profita pour nettoyer un verre avec son torchon déjà gras.

« Elle dit qu’si’ya un bon pilote qui est prêt à bosser pour elle. Parce que… Elle veut faire bosser avec un ptit coucou qui se poserait dans son rafiot. »

Là, Momo ne put s’empêcher de rire grossièrement, bientôt rejoint par d’autres (qui raient plus par contagion que parce qu’ils avaient vraiment saisi ce qui se disait).
Momo se rappelait du regard courroucé de l’albinos qui accompagnait le capitaine du Phalène quand cette dernière avait demandé… Enfin, avait harcelé Momo pour qu’il passe le message. Fallait pas être un arcano pour deviner que son second n’était pas d’accord. Mais quand le barman faillit se foutre ouvertement de la gueule du dragon de la poisse, il se tût soudainement glacé par le regard rouge de l’hûme qui accompagnait Leather.
Un frisson le parcoure encore.

« Personne serait assez fou pour bosser avec Capt’aine poisse de toute manière, pas vrai ? » continue-t-il vers Live, la larme à l’œil.

Sa tâche accomplie, il repartit ranger des caissons vers l’arrière salle, en marmonnant :

« Ces richards de l’Ussidaho ont bien fait de s’en débarrasser …»

---

Petites précisions

Spoiler:

« On m’a dit ! que nous étions … Au centre des univers. S’pour ça, les trucs bizarres. TOUS les trucs bizarres. Et nous, c’est pour ça qu’on est encore là. Parce que c’est bizarre. »


La subtilité de la réponse prit Live au dépourvu ; mais c’est vrai, après tout, que rien n’est simple concernant l’espèce de singes glabres qu’est la race Hume. L’ethnologue venue d’Ailleurs se calma, se préparant à entrer dans l’état de méditation requis pour comprendre toutes les implications de cette Pensée Profonde.
Quand …

« Foutaise !
On est là, parce qu’on est là. Et qui boirait mon gin sinon ? »

… une hypothèse toute aussi audacieuse fut émise par l’homme qui servait les boissons. Cela méritait … réflexion. Live posa ses phalanges sur ses tempes et commença à se frotter le crâne en un geste hypnotique.
L’un supposait l’importance intrinsèque de l’Humenité au sein du grand ensemble du cosmos, l’autre proposait en une phrase … la contingence … profonde … des Univers ?... (Live aurait suée si elle avait pu, et avait eu la volonté de le faire (profond, je sais)). Et la question qui suivait, voulait-elle dire … ?

"Moi, j'suis là parce qu'un soir, mon père a eu la bonne idée de sauter ma mère ! Et avant lui mon arrière-grand-père, et celui d'avant aussi, et cela depuis le premier Ström !"

Oooh. Le … déterminisme … Un enchaînement parfait de causes et de conséquences … ne laissant nulle place au hasard … depuis … l’instant premier ?... Mais celui-ci n’était-il pas assujetti, soit à la malédiction du finalisme latent imposé au monde, soit au profond nonsense ontologique omniprésent ?...


Pour ceux qui ne seraient pas sûr de l’état d’esprit de Live, imaginez une bulle blanche. Des bouffées de fumées, d’immatérielles sphères d’ivoires. Imaginez-en sortir en file de la tête de Live, rejoignant un massif phylactère, au sein duquel, dans des craquements de fin du monde, d’antiques rouages viennent de se mettre à tourner. Des individus hors de la bulle-univers viennent d’actionner une manivelle invisible, sans doser leur force. Le mécanisme pantouflard résiste, gémit, puis cède sous la pression. Soudain, les cercles de métal accélèrent. Une bruine de particules de rouille commence à tomber. Puis se change en pluie, tandis que, sous l’action de minuscules roues dentées, les anciens, les vénérables, les mastodontes des rouages se mettent enfin en branle, hurlant leur réveil.
Et ce mécanisme sauvage, nul arcanotechnicien ne l’a conçu, et nul ne connait son usage. Seul le temps permettra de dire les conséquences de cette activation.

Ce fut comme si l’esprit de Live coupait momentanément les ponts avec son corps, retournait chez sa mère pour faire le point sur sa vie, en laissant son compagnon de toujours planté là comme un con au comptoir d’un bar minable.
Il y avait du bruit. Les gens parlaient.
Osvald s’écria quelque chose, puis s’adressa à Live pour lui demander de boire.
Sans détourner les yeux de l’intérieur de son crâne (au sens propre du terme, soit dit en passant –l’intérieur de son propre crâne est un lieu sombre propice à l’introspection), Live tendit une langue nonchalante, se saisit de son récipient et en vida le contenu dans sa gorge.

Ce dernier geste fut interrompu en son milieu par un spasme de surprise, qui se prolongea en immobilité complète. Illumination ou pas, le peu de papilles gustatives de la Spectre avait quelque chose d’urgent à lui transmettre. Nan, je veux dire, quelque chose de vraiment urgent.
Le squelette garda la pose quelques instants. Puis, d’une voix d’outre-tombe –dans le sens de : qui venait de très, très, trèèès loin-, commenta :

"J’y trouve un goût de propane."

Et d’engloutir le reste de potion.
Heureusement, la pause avait permis aux milliards de bactéries du système digestif de Live –arrière de la langue, bouche, toge, bouts de colonne vertébrale, plancher- de se faire rituellement seppuku avant d’avoir à subir la seconde rasade.
Seules surviraient les souches suffisamment maladroite pour se rater et résistantes au gin blanc. Autant dire que ça allait barder la prochaine fois que quelqu’un essaierait de manger Live … (Je vous avais bien dit que j’aimais bien enfoncer les portes ouvertes.)


Pendant ce temps-là, dans le monde merveilleux de la tête de Live … (Fondu enchaîné avec jingle au xylophone ...)
*[…] donc en supposant que M.Gauche ai raison, j’ai réellement de la chance d’avoir trouvé le moyeu des mondes. Ou bien était-ce la plan des Messieurs-qui-gèrent-le-monde depuis le début ?!? Est-ce que fait d’être au centre pourrait protéger automatiquement les Humes ? Raisonnons par analogie … Si la Tyr est le cœur des mondes, alors il doit y avoir une cage thoracique qui le protège, oui … mais seulement de l’extérieur ! –Un cœur c’est assez mou une fois dehors, ça me rappelle quand … enfin bref.- D’où : l’immunité autoHume (des Humes contre les Humes) n’est pas intrinsèque à la cru-ci-a-li-té de leur environnement. Ouille. ><’ C’est bien ce que je pensais, il doit y avoir un Monsieur Quelqu’un qui protège les Humes et le monde d’eux-mêmes en analysant tout ce qui s’y passe pour l’améliorer … Comme moi ! ^^ Je suis peut-être un envoyé de Dieu ? […]
Par contre, si les Humes ont survécu par hasard … qu’est-ce que ça veut dire, il y a forcément quelque chose à en apprendre … Et que veut-il dire par "Et qui boirait mon gin sinon ?" Je ne comprends pas, si les Humes étaient morts, il n’y aurait plus de gin, non ?... À moins qu’il ne se reproduise et échappe à leur contrôle après leur mort pour conquérir le monde ?... Ce qui voudrait donc dire … Ou alors il y a un sens caché à cette phrase ? Oui ! Ce doit être un enseignement profond sur le Sens de Leur Vie ! Voyons, qu’est-ce*

« … Capt’aine poisse de toute manière, pas vrai ? »

*... pardon ?!*

Capitaine, vous avez dit Capitaine ? La mention de son équipière –non, de son amie- suffisait à attirer l’attention de la Spectre. Même dans cette situation. Le souvenir de son escapade sur les toits ensauvagés de Sécaria était encore vivace, et la proximité d’esprit qu’elle avait estimé avoir avec la yéti nourrissait son espoir de la retrouver une fois encore.

« Par contre elle a pas dit combien elle payait je suppose ? Moi j'y crois pas à ces bobards de poisse. Ma Lisbeth est en réparation. Et puis j'ai mes propres remèdes ! »

Live se focalisa sur la conversation en cours, malgré la conscience amère du fait qu’ils ne parlaient probablement pas de la Capitaine … Elle se donnait cet effort, plutôt que se replonger dans ses pensées, uniquement à la considération que "Capitaine Poisse" était peut-être bien le nom complet de Capitaine -après tout, elle avait bien connu des Spectres qui l’appelait Livet'N'dzermor Fsermilg'Fo Syetiwiredo’ plutôt que Live (sans toutefois aller jusqu’à Livet'N'dzermor Fsermilg'Fo Syetiwiredonehp, faudrait pas pousser, ça aurait été beaucoup trop long).

Lorsque le … "barman", ce devait être le mot … regagna l’arrière du bâtiment, Live, pour relever ses ultimes marmonnements, réussit à se vautrer davantage sur le comptoir que tous les occupants du bistrot –et ce n’était pas peu dire.

« Ces richards de l’Ussidaho ont bien fait de s’en débarrasser …»


Live se rétracta sur son siège et pianota sur le zinc avec agacement. Il y avait beaucoup trop d’inconnues …

Elle prêta enfin attention à celui qui l’avait emmené ici. Osvald Ström … "Junkie" roux, mécanicien, ami de Lisbeth l’oiseau mécanique, accepteur de présence Spectrale. Elle se rendait bien compte qu’elle lui devrait beaucoup à la fin de la journée –c’était sa faute aussi, il refusait son aide ! ><-, mais pour le moment elle n’avait d’autre choix que d’augmenter sa dette …
Elle demanda :

"Qui est cette fameuse Capitaine Poisse ?"

Live dut se contenter de cette réponse, mais elle ne laissa rien paraître de sa déception –elle avait (ou estimait avoir) un trop bon fond pour cela. À la place elle réfléchit à un moyen de montrer à M.Ström qu’elle était reconnaissante des efforts qu’il faisait pour elle. Elle s’attardait à regarder son nouvel ami quand elle le vit piquer du nez et commencer à se frotter les côtés du crâne en grognant.

"Quelque chose ne va pas ?..."

Et soudain, elle sut ce qu’elle devait faire. Avec une clarté effrayante.


Live annonça placidement, avec une note de gaieté dans la voix :
"L’alcool est mauvais pour vous."
Elle saisit le nouveau verre d’Osvald dans les mains d’un Momo surpris, et le lança avec force à travers la salle.
Le récipient suivit une parabole parfaite, marquée sous lui par une ligne droite de gyn blanc se renversant sur tables, sol, chaises et clients, pour aller terminer sa course contre une chope, laquelle se renversa immédiatement sous le choc –et le destin du verre n’était pas plus brillant.
Une dizaine de regards accusateurs –quoique franchement embués- se portèrent vers l’inconnu(e ?) un peu trop excitée installé au comptoir. Comme on disait au Bleu Bar : "Une bière renversée, le sang va couler."

Il est probable que la scène se soit gravée au ralenti dans la mémoire de ceux qui avaient vu venir le désastre, mais en réalité les premiers jurons retentirent avant même que la course de l’objet ne s’arrête.

"Oops. ", fit Live en se retournant lentement.


Elle observa les Humes qui se levaient, qui pour tituber vers elle, qui pour décamper … et son regard s’illumina quand elle comprit enfin la situation qu’elle venait de provoquer : une de ces fameuses Bagarres de Taverne !

Live fit craquer quelques phalanges et serra ses griffes antérieures en deux poings osseux.
"Monsieur Ström, comment joue-t-on à ce jeu ? "