Les genoux cèdent, et tout s’effondre. Plus de course poursuite acharnée, plus de traque sanguinaire jusque dans les recoins isolés de la toundra glaciaire de Sécaria. Juste lui et le souffle, volute désirable, dans le froid ardent, tranchant comme une lame. Le laboratoire protège à peine ce corps qui tout entier se joint à l’élément, se fait neige acquise, fondant sur le béton de brut et de fer forgé. Englobe-moi, je n’attends que ça.

Les doigts se délient, les yeux se ferment, douloureux comme rayés par le sable. Tout n’est que torture, derrière ça hurle, ça grimace et ça griffe si fort qu’il en pleure lui-même, de ces larmes d’un noir plus sombre que l’anthracite. C’est terminé.

Le bourreau est la victime.

Ce n’est pas un quelconque humain qui se tord sur ce sol, c’est le Seelenzerstörer lui-même qui souffre, sans pouvoir le hurler, n’en verse que ces pleurs amers de goudron qui se perdent dans la noirceur des lieux.
Ca contraste… avec ses yeux rouges, sa peau blafarde, ses lèvres violetées de myriades de petites veines enflées.
Ave maria, on en ferait un tableau.

Les mains tremblantes s’arrachent au sol qu’elles ont tordu jusqu’à le déformer et les gants sont lestement arrachés plus qu’enlevé. La moitié du cuir se colle à la peau refroidie, s’y gèle avec l’allure de verrues de peaux mortes gonflées.
Et de sa poche, de la craie.
Un simple morceau, blanc sur noir. On attendait les médicaments.

Longtemps qu’ils ne font plus assez effets.

Le bras s’étend, Seel n’en sourit pas, trace un cercle net, parfait sur le sol. Réduit ce qui reste en une poudre qu’il répand au centre, friable quantité entre les doigts d’airain.
Il marmonne puis se détourne.

Son estomac humain recrache sans ménagement ce qu’il avalé depuis des jours, lui qui ne digère pas.
Ca brule, et la lumière découpe l’ombre de sa main qui se plaque sur sa bouche, arrête le flot putréfié qui s’échappe de lui.
C’est infect, l’odeur lui monte au nez.

Il s’essuie sur sa manche, sort finalement la morphine, tremble en préparant la piqure et s’en injecte la fiole d’un coup, si puissant que le liquide chasse le sang sur tout l’avant-bras.

Il a mal, c’est insupportable. Chaque os, chaque veine demande grâce, appel à la mort. C’est un corps esquinté, un virus attaqué sans cesse. Il se consume si comme chaque molécule d’oxygène était le plus ardent des brasiers, le plus corrosif des acides. Et chaque lambeau de chair, qui s’arrache là de ses avant bras alors, pouvait encore le faire hurler. Mais ça ne s’évacue pas, bien sur non. La tête lui en tourne. Toutes les tortures imaginées par les humés, les humains, chaque race n’est que brin de paille à côté de ce qu’il l’étreint. C’est la mort elle-même qui octroie crise cardiaque, mort, souffrance indigne alors qu’elle se refuse à venir.
Bien sur, il n’est pas vivant. Et chaque fois que ce faux cœur arrête de battre pendant plusieurs minutes, la douleur l’assomme. Parfois même, elle ne repart pas avant que toute cette impuissance ait rédui le démon aux limbes de l’inconscience.

Il ne cesse de crever. Et il le mérite, lui l’assassin. Le meurtrier sans nom dont on scande le nom, la derrière. Seel, Seel. Ce sont eux, ces vermines qui se vengent, se trainent dans chaque articulation, étendent leur esprit de damnés par son squelette et le torturent... de l’intérieur.

Il renifle bruyamment, les yeux mis clos. Poser les mains à plat sur ses genoux pliés est une torture. Articuler le fait souffrir, chaque muscle de sa mâchoire grince, ses dents se déchaussent, du moins le croit-il. La langue n’est elle-même qu’une chape de plomb assoiffée qui se refuse à bouger.

La litanie. C’est ce son grave qui lui arrache la gorge. Des mots ; presque une chanson. C’en serait beau si ce n’était pas venimeux.
Et alors qu’il récite ce texte appris à cœur, le cercle s’embrase, devient flamme contrôlée puis rougeoiement intense de braise encore fraiches.

Le vent d’abord, si ce n’était pas plutôt le souffle de la bête qui s’engouffre dans les cheveux noirs, les soulève. Apparait de ce sol encore anodin. Puis l’intérieur du cercle fond, se disloque dans une marre putride, tombe à l’infini.
Un puits, Seel s’y penche sans peur du vide.

Les yeux verts retournent à leur couleur d’origine, de ce marron humain. Terriblement mortel. Et les effluves qui s’en échappent sont elles de ce vert si effroyable.

Ca ne dure que cinq minutes où toute la pièce semble raisonner de hurlements.

Et ça se bouche. Du tracé ne reste qu’une fine ligne de cendre. Seel a les mains devant les yeux. Et quand ses paupières se relèvent enfin, le vert est à sa place.
Brulant l’obscurité.

Silence. Il n’a plus mal. La morphine injectée fait effet subitement, le plonge dans un trip délirant. Il n’a pas le sourire non.

Seel accumule les âmes, se constituant au travers d’elle un réseau complexe de sentiment, d’émotion.
Il est désormais vide, une coquille dans la flotte.

Un démon. Le Seelenzerstörer et pas Seel.
Calliope déteste ces quelques jours.
Elle a raison.

D’un geste souple, le démon se relève, promène son regard sur la pièce puis achève de nettoyer son visage sans grande conviction. C’est... qu’il ne se voit pas.
Les mains nues viennent épousseter le pantalon, puis la chemise.

Il y a quelqu’un, le démon relève la tête comme un animal dont on a trop souvent courbé l’échine. Sa nuque lui en fait presque mal.

Il y a quelqu’un.

Quelques pas, qui sonnent clairs dans le silence ambiant. Il se jette en avant, attrape de sa paume nue un bras qu’il enserre, comme le serpent. Il ne sourit pas non, ses dents cloitrées derrière cette expression fermée. Il dévisage sans reconnaitre, du moins pas encore.

« Qu’as-tu vu ? »

C'est un Seel réincarné, transformé, qui observe cette silhouette au sol avec un certain intérêt. Autour de lui tout n'est que chaos de béton tuméfié, ça sonne encore un peu, véritable élément vivant. Qu'est ce qui est vrai ou pas ? Cette tignasse, concentrée sur le sol, est-elle une cloque où un être qu'il a blessé ? Une âme échouée, perdue dans les méandres de ce laboratoire qui aurait glissé hors du puits des enfers. Un rejeton échappé. Qu'est ce qui dans ce regard qu'il a croisé le différencie des choses inanimées. N'allez pas croire que le simple fait d'avoir des yeux peut l'en chasser, les choses voient aussi, et ont cette mémoire particulière des choses qui ne meurent pas.

Ce laboratoire n'oubliera jamais ce qui vient de se passer et chaque respiration de ce lieu éminemment rough se tend vers son pouvoir, se concentre autour de sa carcasse comme un chien affectueux. L'âme de la magie s'est délectée de ce spectacle, elle ronronne de contentement et aboie pour le faire fuir, mais sans vraiment y croire. Par sa simple présence, il a réveillé d'anciennes effluves enfouies, galvanisé leur puissance. Il sent cette tension, s'il n'était pas lui, sans doute l'auraient-elles déjà attaqué. Mais il est juste pour l'instant un maître qui tend le repas. Et on ne mord pas la main qui vous nourrit, jamais. Oui, le laboratoire va s'en souvenir. Et en rire.

Mais Seel se fiche de toutes ces considérations, il est comme un enfant joueur, une fois sa colère passée, qui regarde Daje se redresser. Quelle chic, quelle élégance dans ce bras tuméfié. Pour un peu, le démon s'en jouerait, de poser sa main un peu en avant, de décorer de quelques éclats cette peau de neige, d'y fondre un peu de glace pour la briser. User de son pouvoir comme le pacte l'en interdit. Daje n'est pas tout à fait innocemment mais n'entre pas dans cette classe que le démon peut assassiner sans rien craindre. De toute façon, il n'en a pas l'intention. Seel aime cet espèce de grand épervier blanc en costume de dandy, ces manières outrées puis soudainement conciliantes, tout ce qui fait de ce simple bibliothécaire un peu plus qu'un teneur de boutique.
Entre inhumain, il paraît qu'on se comprend.
Va savoir.

Pourtant le démon se contracte, au delà de son amusement, il sait qu'il a fait une grave erreur et que si la Daje raconte ce qu'il a pu entendre ce soir, il brisera le pacte avec Calliope. « Tu resteras à mes côtés tant que tous te penseront hume, et tu aura mon âme ». Trente ans, une seule connerie. C'est une roulette russe sans balle et sans pistolet, si ce n'est ceux qui tirent au fond de ce regard noir.

« Alors vous avez vu »

Houston, nous avons un problème. Qui a vu verra, et qui verra ne verra plus. Deux pouces et c'est terminé. Qui ira croire un aveugle. Seel se saisit de Daje avec une force non contenue, plaque sans résistance la frêle silhouette contre un mur, défait l'épaule de sa poigne, arrache les vêtements et le claque au sol. Agenouillé, il attrape la tête et enfonce ses ongles au delà des paupières fermées jusqu'à sentir leur consistance craquer. Un sang noir, qui gicle en flaque, Seel qui a le sourire et les mains du versatilis qui s'agitent dans le vide.

Du calme. Daje est toujours là, avec son sourire en demi-lune et le démon cligne lentement des yeux.

« Vous vous promenez un peu tard et un peu loin de Sécaria pour être honnête M. Vargitimmen. Surtout dans un endroit où personne ne vient vérifier s'il y a des cadavres »

Joue au flic suspicieux, bien sur. Plus crédible s'il n'y avait pas cette odeur de souffre en fond, Seel ne sait plus bien si Daje connait sa nature où s'il le prend pour une espèce éteinte. Il le sait différent, il n'y a aucun doute. Mais à quel point.
Il souffle sans qu'aucune vapeur ne s'échappe dans ses lèvres, reste de longues minutes silencieux comme un serpent qui attend la faille. De manière assez patiente.

« Qu'est ce que vous voulez ? »
C'est joli de sous entendu cette phrase, très mignon pour un démon.