Quand on fait dans la contrebande d'armes depuis ses quinze ans, soit pendant la moitié de sa vie, et qu'on compte bien continuer pendant un long moment, on s'habitue à tout. Les bourrins qui cherchent des lance-flammes et des cônes à vapeur. Les abrutis qui veulent essayer leur revolver et se tirent une balle dans le pied. Les mauvais joueurs qui préfèrent viser le vendeur. Les types bien habillés qui vous achètent en chuchotant de quoi envoyer leur sale bonne femme ad padre. Les demoiselles qui tentent de retenir leurs larmes et de rester dignes tout en rempochant le deux coups qui leur permettra de buter le fils de pute qui les a trop fait boire lors de leur dernière sortie et qui a insisté pour les "ramener chez elles". Les vieux parano, les gosses sans avenir. Les humes, les Balayeurs, les extra-tyrestres assez désespérés pour venir jusque dans ce bar pour monneyer un renseignement sur un ami, un frère, un père, qu'ils allaient trahir pour sauver le reste de leur famille.

Oui, Caleb pensait avoir vu à peu près tout ce qu'il y avait à voir. Et lorsqu'il entendit depuis sa mezzanine privée une détonation trancher dans le brouhaha du bar, il ne fut pas destabilisé. Désagréablement surpris et tendu, certes, mais pas destabilisé. Il dégaîna son propre revolver et s'approcha précautionneusement de la baie vitrée qui donnait sur la salle en contrebas. Du calme. Chips était en train de roupiller à l'étage au-dessus, il ne risquait rien. Et puis, un seul coup de feu c'était bon signe, ça sentait l'accident plus que le début de fusillade. Peut-être un règlement de compte entre Balayeurs, même si en général ils avaient assez de tact pour régler ça dehors. Peut-être...

Le trafiquant atteignit la vitre, et le spectacle qui s'offrit alors à lui lui fit cligner des paupières d'un air imbécile.

"Mais qu'est-ce que?..."

Caleb pivota vivement sur ses talons et alla déverrouiller la porte du petit salon pour débouler sur le balcon qui surplombait le bar et mieux voir. Cela lui valut une grosse frayeur quand un projectile tout de breloques et de plumes blanches partit en flèche vers le plafond, en passant si près de sa tête que le Techie sentit le courant d'air lui ébouriffer les cheveux. Trop stupéfait pour songer à le dissimuler, l'hume suivi du regard la trajectoire descendante du machin non identifié jusqu'à son crash sur le bar, et ce faisant il remarqua enfin l'homme qui quittait l'établissement avec un étrange chargement sur l'épaule.

Douche froide. Un détective bienheureux qui embarquait un Balayeur tout sauf net dedans sa tête. Pas bon, pas bon du tout.

"Riker!!! Revenez ici, espèce de crétin!"

L'arme toujours à la main, Caleb dévala l'escalier aussi vite qu'il le pouvait sans se casser la figure, si vite que son genou abîmé lui arracha une grimace de douleur. Comment ce vieux roublard amateur de Gerety avait fait pour allonger Seel, le Techie n'en savait rien. Peut-être qu'il l'avait buté d'une balle, que c'était cela le coup de feu? Non, Riker était un flic tordu, mais un flic honnête, il ne tuait pas les gens de sang froid. Donc le Balayeur allait reprendre conscience dans un délai plus ou moins long, et Mancuso n'était certain que d'une chose: à ce moment-là, les pièces détachées (arrachées) de Mike Riker iraient toutes boire un coup au grand bar des martyrs de ce triste monde.

Or un détective qui se faisait dessouder par un client très régulier du D Bar, ce n'était vraiment pas pour plaire à Caleb.

Le Techie enjamba lestement une chaise renversée (assez de gamelles pour la journée, on a notre quota) et il était en train de dépasser le comptoir lorsqu'il entendit le nom de Calliope s'échapper du tas de plumes froissées vautré juste à côté. Caleb freina des quatre fers, juste à temps pour remarquer deux choses qui firent encore grimper sa tension déjà méchamment élevée:
- l'étrange emplumé qui aurait dû passer un brevet de pilotage en intérieur avait un sourire vraiment vraiment très glauque (asymétrique autant qu'enthousiaste, dangereuse combinaison)
- les rares clients qui ne s'étaient pas enfuis lors du coup de feu s'approchaient rapidement, et vu leurs armes et leurs mines fermées, c'étaient des Balayeurs pas contents du tout d'avoir renversé leur maltas à cause d'une saloperie rough

Caleb voulait comprendre ce que c'était que tout ce foutoir, et plutôt que de courir après Riker au risque de se voir lui-même passer les menottes, il lui apparaissait soudain bien plus efficace de cuisiner le... survivant. Il fit signe à Rodrigue de garder ses distances, avant de clamer d'un air féroce aux clients qui approchaient:

"Ecartez-vous. Ecartez-vous j'ai dit! Cette raclure est dans mon bar, elle est à moi! Toi, amène-toi: j'ai pas envie que ton foutu sang rough salisse encore plus mon bar!"

Revolver armé, le Techie se saisit sans douceur du bras du grand inconnu avant de l'obliger à descendre du comptoir sur lequel il était étalé. Le canon de son arme s'enfonça entre les omoplates ailés et Caleb entreprit de traîner ce machin non identifié à sa suite, en dissimulant de son mieux sa jambe droite qui le lançait de plus belle, très étonné et un peu mortifié d'être encore une fois tombé sur un gugus aussi foutrement grand...

Sous l'oeil frustré mais néanmoins appréciateur des Balayeurs, le trafiquant d'armes obligea ce drôle de hippie à le suivre derrière le comptoir, jusqu'à la porte des réserves qu'il ouvrit avant de pousser sans ménagement son prisonnier dans les quatre petites marches qui les séparaient du sol.

"Et maintenant crois-moi mon salaud, tu vas morfler."

Le Techie claqua la porte derrière-lui. Pointa son arme. Et tira deux fois. BLAM! BLAM!

...

Un peu de poussière de plâtre s'échappa des impacts qui s'étaient creusés dans le mur du fond.

"Essaie de ne pas parler trop fort: la pièce n'est pas très bien insonorisée, et pour l'instant mieux vaut pour toi qu'ils te croient mort ou à l'agonie."

Caleb observa un instant la silhouette longiligne entassée à ses pieds. Il descendit le petit escalier à son tour, sans rengaîner, mais en laissant son revolver pendre au bout de son bras. Il s'accroupit à un mètre de l'inconnu, avec un autre fugitive rictus pour son genou, et considéra pensivement l'être ailé avant de reprendre d'un ton qui, s'il ne pouvait être qualifié de rassurant, restait calme et exempt de toute menace:

"Je suis Caleb Mancuso, propriétaire de ce bar. Tu as peut-être entendu parler de moi. En tout cas sache que je suis désolé de t'avoir secoué de la sorte, mais en l'occurrence ton petit cirque ne m'a pas laissé le choix."

Il porta sa main libre à la poche intérieure de sa veste et en tira un mouchoir brodé de ses initiales, qu'il tendit à l'étrange créature pour lui permettre d'éponger son nez et son menton en sang. Ses yeux noisette s'attardèrent sur les grandes ailes blanches qui traînaient dans la poussière de la cave, et il se surprit en pensant que cette image était bien triste.

"Tu devrais savoir que ce n'est pas le bon endroit pour un rough. Qu'est-ce que tu fiches ici? Tu étais avec Riker et Seel? Et pourquoi tu cherches Calliope?"

Comment cela, est-ce qu’il allait bien ?...

Caleb opposa à son interlocuteur un haussement de sourcils pour le moins sceptique : il s’attendait à toutes les réponses, sauf à celle-là. Ce type, ce type qu’il venait de brutaliser, de menacer, d’insulter… ce type-là avait pour toute priorité le fait de lui demander s’il allait bien ? Lui ?!

« Je me porte comme un charme, c’est plutôt ton état à toi qui devrait te préoccuper. »

Le Techie passa distraitement une main sur son genou douloureux : il était presque certain de ne pas avoir boité en traînant l’inconnu jusque là – et quand bien même il aurait traîné de la patte, comment ce gars aurait-il pu s’en rendre compte, avec tout ce qui lui tombait sur la tête dans le même temps ? Caleb dévisageait celui qu’il prenait pour un rough avec une incrédulité certaine, sans parvenir à déterminer si ce grand dadais se foutait de sa gueule ou s’il était véritablement arriéré.

Le trafiquant nota alors que son interlocuteur n’avait même pas fait mine d’approcher le mouchoir de son menton, et il tendit la main pour pousser légèrement les longs doigts fins dans la bonne direction ; son jugement commençait à pencher en faveur du débile mental. Jugement très vite confirmé par la tirade que l’étrange créature lui sortit sur Calliope et le salut de son âme.

Caleb fit la moue : pacte avec le diable, Dieu… Sauf erreur grossière indigne de son statut d’indic, c’était la terminologie de la Nouvelle Eglise, ça. Les prunelles noisette du Techie glissèrent à nouveau vers les grandes ailes blanches, et il se souvint que les disciples de Râ vénéraient des êtres positifs pourvus d’attributs semblables. Ce gars-là n’avait pas l’air assez violent pour être un prédicateur, ce devait donc être un simple disciple, un pauvre bougre qui avait souffert de sa différence pendant toute sa vie avant de se reconnaître dans ces histoire de messagers ailés.

Continuant sur sa lancée, le Techie se demanda ensuite si le mot « diable » ne désignait pas Seel. Après tout, avec ses dents taillées en pointes et son regard de psychopathe, le Balayeur pouvait très facilement passer pour une divinité maléfique dans le délire ce brave jeune homme. Pour être honnête, Caleb lui-même n’était pas totalement hermétique à l’idée que ce Seel soit quelqu’un de pas tout à fait hume, et pourtant il se considérait comme relativement terre à terre. Mais pourquoi, si tout cela s'avérait juste, pourquoi ce soit-disant messager de Dieu faisait-il une fixette sur Calliope et son cinglé de coéquipier? Pourquoi précisément sur eux?

« C’est à toi que tu as attiré des ennuis. En ce qui me concerne, tu as juste fichu le bordel dans mon bar ; va falloir qu’on discute du remboursement, toi et moi. »

Non pas que Caleb ait très envie d’extorquer ce doux dingue, mais c’était une question de principe ; l’oiseau le regardait avec un air reconnaissant qui dérangeait beaucoup le Techie. Enfin quoi, il n’était pas un saint, inutile de le fixer comme ça. Il essayait simplement de garder les choses en ordre. Caleb allait le faire remarquer à l’étranger lorsque celui-ci fit quelque chose qui fit l’effet d’une claque au trafiquant d’armes : il porta une main à sa blessure en souriant, et aussitôt une douce lumière d’or s’échappa de ses doigts pour venir combler la brèche dans la chair.

Oh, ce n’était pas le fait qu’il puisse se soigner qui était surprenant – pour ce que Caleb en savait, Calliope faisait la même chose. Mais le Techie était certain que les roughs aussi bien que l’ensemble des magiciens ne possédaient jamais plus d’un pouvoir, jamais. Et si ce pouvoir s’exprimait de différentes manières, elles étaient toujours intimement liées. Or quel lien existait-il entre la régénération et le fait de posséder des ailes?...

Stupéfait et un peu mal à l’aise, Caleb se releva, lentement pour ménager son genou, avant de faire un pas prudent en arrière. La lumière qui émanait des doigts de l’homme était chaude et inexplicablement réconfortante, mais le Techie n’en était pas moins inquiet. Il ne comprenait pas ce qu’il avait sous les yeux, et cela le dérangeait profondément. Assez profondément pour qu’il oublie presque de répondre à la question qu’on lui posait sur les créatures qui avaient trépassé en ces lieux.

« Aucune. Pas depuis que je possède ce bâtiment. Je ne veux pas de meurtres dans mon bar ; moi-même je n’ai jamais ôté la vie à qui ou quoi que ce soit, et je compte bien continuer ainsi. »

Bien sûr, Caleb Mancuso ne tuait personne. Il se contentait de vendre des armes qui tuaient. Et d’ordonner à d’autres de tuer. Lui, en bon dandy mafieux, il gardait les mains propres. Ou en tout cas, il ne les trempait pas dans le sang. Lâche ou hypocrite, difficile à déterminer.

Caleb aurait dû en rester là ; sa réplique avait du panache, et il adorait que les gens remarquent que ses répliques avaient du panache. Néanmoins, il ne put s’empêcher d’ajouter d’une voix un peu ahurie qui avait quelque chose d’enfantin et cassait donc complètement l'effet de la précédente phrase:

« Mais… qu’est-ce que tu es exactement ?... »

Caleb rendait son regard à l'étrange créature qui se disait un ange, il sondait ces yeux qui étaient une caresse autant que ceux de Seel étaient un viol. Et l'appréhension du Techie devint un curieux et amer mélange de pitié et de colère. Pitié pour cet être si naïf, si candide, qui s'inquiétait pour l'homme qui venait de le maltraiter et s'exposait au pire simplement parce qu'un cinglé de gourou lui avait mis en tête qu'il était un envoyé d'une hypothétique puissance divine. Colère... colère parce que...

"Arrête de pleurer. Arrête de pleurer je te dis! Ca ne sert à rien! Tu n'auras pas moins mal et ça ne te fera pas revenir en arrière."
Un petit garçon qui renifle, tente de ravaler ses larmes. Lui, il ne le regarde pas. Il ne veut pas le regarder. Il est trop occupé à plonger une nouvelle fois le pantalon taille dix ans dans l'eau froide du lavabo, à reprendre la serviette savonneuse pour frotter encore et encore le tissu grossier. A côté de lui, le garçon en sous-vêtements pleure toujours.
"Ca suffit je te dis! Malthéo, ça suffit!"
"M... mais il m'a dit... il m'a dit qu'il m'aimait."
Il sent son propre estomac se contracter, et il frotte plus fort. Le fond du lavabo se teinte de rouge au fur et à mesure qu'il fait disparaître le sang frais.
"Je sais."
"Il m'aime vraiment."
"Je sais."
"Ca m'a fait mal."
"... Je sais. Arrête de pleurer Malthéo."
"Il me fera encore mal, tu crois?"
"Je... je... mais j'en sais rien moi! Arrête de pleurer."
"Mais tu vas m'aider, hein?"
"... Non. Je ne t'aiderai pas."
Silence lourd de larmes.
"P... pourquoi?..."
"Parce que personne t'aidera jamais. Tu dois apprendre à te démerder tout seul."
"Mais tu laves mon panta..."
"Je te montre juste comment faire, pigé?! Je ne t'aides pas, tu entends?!"
"Caleb... cries pas..."
"..."
"Maman disait qu'elle me protégerait touj..."
"Ta mère est morte, Malthéo. Morte. Et la mienne est pas là non plus. Alors on s'en fout de leurs promesses. Elles sont plus là pour les tenir. Ici, personne n'en a rien à foutre de personne."
"C'est pas vrai. Kyle il m'aime. Et il t'aime aussi."
"... Je sais."
"Tu crois qu'un jour il voudra bien que je l'appelle papa?"
"..."

Caleb s'assit sur le petit escalier, toujours en dévisageant la créature ailée. Son bras armé reposait sur son genou douloureux. Son expression s'était durcie.

"Qu'on soit bien clairs: je déteste qu'on se foute de ma gueule. Je déteste vraiment ça, tu saisis?"

Il laissa un instant planer la menace, avant de rengaîner posément son revolver. Dans le même geste, il alla chercher son étui à cigarettes dans sa poche intérieure: il avait besoin de fumer.

"Mais heureusement pour toi, je pense que tu crois sincèrement à toutes les conneries que tu me débites. Je te trouve même plutôt sympathique, pour tout dire. Alors je vais en profiter pour te donner un conseil."

Il porta l'une des Minotaurus à ses lèvres, alluma son briquet, éleva d'un geste élégant la flamme jusqu'au cylindre blanc bagué d'or. Inspira. Puis il retira la cigarette de ses lèvres pour exhaler un nuage de fumée parfumée.

"Rentre chez toi, pauvre idiot. Retourne chez ton "Père", et restes-y. Tu n'es pas à ta place ici, et tu ne le seras jamais."

Le ton presque nonchalant du trafiquant d'armes se fit alors plus lourd, plus rageur:

"Et arrête de me regarder avec cette espèce d'indulgence à la con: tu es en train de te planter complètement. Tu veux aider les gens, pff, la bonne blague... Tu as aidé Riker à retrouver Seel, et regarde ce que ça t'a apporté! Tu aurais pu te faire buter! Les gens sont des pourris, espèce d'andouille, pas des enfants qui font des bêtises! Tu veux les aider? Ils t'exploiteront jusqu'à la moelle avant de te laisser tomber, quand c'est pas eux-mêmes qui te baiseront. Et si tu as besoin d'aide un jour, t'inquiète qu'ils seront plus là pour toi."

Oui, Caleb était en colère. Il ne supportait pas cette candeur, cette espèce d'espoir en l'huménité. Pour lui, c'était aussi absurde que de tendre le bâton pour se faire battre: personne ne venait en aide aux autres gratuitement, c'était inenvisageable. Les seuls capables d'une telle générosité, c'étaient les enfants et les simples d'esprits. Et Caleb savait mieux que quiconque que le jour où quelqu'un les remerciait de leur dévouement et de leur naïveté en leur crachant à la gueule, cela les détruisait. Pour toujours.

Lui n'était pas tombé dans ce piège-là. Dès qu'il avait compris que ses parents ne reviendraient jamais le chercher, que les êtres qui étaient censés l'aimer plus que tout au monde avaient eux-mêmes été capables de l'abandonner sans lui laisser ne serait-ce qu'un nom, il avait su. Il avait accepté. Mais il en avait vu d'autres s'accrocher, espérer encore et encore qu'on les comprendrait, qu'on les aiderait, qu'on les protégerait. Qu'on les aimerait. Et il avait contemplé leur chute.

Malthéo était devenu fou. Et il avait fini par se faire assassiner, par un type que personne n'avait jamais jugé essentiel d'attraper. Pour Caleb, c'était tout ce qu'il y avait à savoir sur la vie et la compassion qu'on pouvait y trouver.

"Tu n'es pas un ange. Les anges n'existent pas. Il n'y a que des humes qui essaient à tort d'être gentils, et qui deviennent comme tout le monde après un certain nombre de baffes. Quand ils n'en crèvent pas. Alors si tu as quelqu'un qui t'aime dans ce monde de merde, retourne chez lui. Tout de suite. Et restes-y."

Oh oui, il était désespérant cet emplumé. Désespérant. Caleb hésitait entre lui pointer à nouveau son revolver entre les deux yeux et le saisir au col pour le secouer tout en lui hurlant de déguerpir loin, le plus loin possible de ces fichus humes qu'il voulait protéger et qui allaient le dépecer vivant, lorsque l'ange trancha son élan de fureur d'une unique phrase, d'une simple question.

Où était son âme d'enfant?...

Le Techie en resta pétrifié. Il entrouvrit la bouche comme pour parler, mais aucun son ne passa ses lèvres: sa voix ne pouvait vaincre l'incongrue et douloureuse résistance qui obstruait sa gorge. On lui avait posé tellement de questions sur son passé, sur sa solitude chronique. Des questions qui l'avait surpris, parfois mis mal à l'aise. Mais jamais il n'était resté pareillement pétrifié, incapable de faire semblant, incapable de faire croire à son interlocuteur que ce sujet n'avait aucune raison d'être abordé. Tout simplement parce que jamais personne n'avait formulé la chose ainsi. Avec ces mots. Ce ton. Ce regard. Ces yeux emplis de douceur et de miséricorde qui lui donnaient autant envie de pleurer que de hurler. Caleb déglutit, tira nerveusement une nouvelle bouffée de sa cigarette. Puis il répliqua d'une voix qu'il aurait préféré moins ténue:

"Ca fait très longtemps que je l'ai perdue."

Oui, très longtemps. Certainement le soir où celui qu'il considérait comme son père l'avait obligé à s'allonger à plat ventre sur son lit en lui expliquant sereinement qu'il était normal qu'un garçon de onze ans se fasse baiser par un homme adulte. Ou peut-être avant, le jour où ce couple de braves paysans avait failli l'adopter malgré sa maigreur qui en faisait un mauvais garçon de ferme, ce jour où ils avaient finalement choisi un autre orphelin en apprenant que Caleb avait un coeur malade. Voire à l'instant même où on l'avait laissé sur le parvis de l'orphelinat, finalement.

"Si j'en ai jamais eu une."

Le soi-disant ange parlait d'Enfer, de péché et d'yeux verts, et Caleb alluma une deuxième cigarette au bout de celle qu'il avait déjà achevée. La tête lui tournait. Ce n'était pas normal, non, pas normal que ce grand dadais plein d'amour le trouble à ce point. Comme il n'était pas normal que Seel lui fasse peur avec une telle facilité. Ces deux êtres paraissaient aussi opposés que possible, et pourtant l'hume était certain de leur avoir trouvé un point commun: leurs mots faisaient mal. Parce qu'ils étaient plus que de simples sons, qu'ils heurtaient quelque chose de profond, très profond dans sa perception des choses. Caleb connaissait déjà la douleur révulsée que Seel pouvait déclencher. A présent il découvrait l'infinie tendresse de cet ange, et pour lui, triste paradoxe, elle était nettement plus difficile à encaisser que la méchanceté du prétendu démon.

La créature continuait sereinement son discours, et le Techie se sentait une envie de plus en plus violente de le frapper au visage, pas tant pour lui faire du mal que pour qu'il arrête ses conneries, ses prédications sans sens, et surtout cette insupportable, inébranlable compassion... "Le Seigneur n'est qu'amour"? Non, c'était du délire. Caleb ne voulait pas y croire, il ne pouvait pas y croire. Pas après tout ce qu'il avait vécu, tout ce qu'il avait vu - car si la vie du trafiquant d'armes s'était avérée particulièrement lamentable, il savait qu'il y avait encore pire. Et maintenant, on lui demandait de croire que tout ceci était le fait de quelqu'un qui l'aimait? Qui les aimait tous?...

"Nier..."

Caleb se mit à rire, un rire laid, une antithèse de joie.

"Dis-moi, ton histoire d'Enfer là, ça concerne bien ce qu'il se passe après la mort? Alors je vais te raconter quelque chose."

Le Techie se leva pour approcher de l'ange, et soudain il lui parut inconvenant que ces grandes ailes blanches traînent dans la poussière. Sans chercher à justifier cette sensation, Caleb s'accroupit et attrapa l'étranger par l'épaule:

"Allez assieds-toi, tu ne vas pas rester vautré par terre éternellement."

Il l'incita à obéir d'une traction guère amicale et attendit que la créature s'exécute, en s'étonnant à nouveau de l'incroyable maladresse qui alourdissait chacun des gestes de l'ange. Caleb n'avait pas envie de l'aider, pas après la question si douloureuse qu'on venait de lui envoyer en pleine face. Mais comme il tenait absolument à regarder ce type en face tout en parlant, il le fit quand même.

"C'est bon, tu y es?"

Le Techie inspira une longue bouffé de tabac qu'il rejeta par les narines. Un instant encore, il dévisagea l'envoyé céleste d'un air critique. Puis il se mit à parler.

"Tu parles d'Enfer, tu me dis que c'est horrible, inimaginable. Mais est-ce que tu y es déjà allé? Pour ça, il faut mourir, n'est-ce pas? Tu es déjà mort?"

Caleb se releva. Son visage n'exprimait absolument rien.

"Moi oui."

Il détourna le regard le temps de repérer le petite escalier et de s'y rasseoir. L'ange était toujours à portée de son bras, et ses prunelles noisettes plongeaient directement dans l'agréable trouble de celles de ce terrifiant candide.

"Quelqu'un a essayé de m'assassiner, il y a quelques années, et il a presque réussi. Mon garde-du-corps m'a sauvé de justesse, mais ça n'a pas empêché mon coeur de s'arrêter pendant près d'une minute. J'ignore si c'est pendant cet instant que j'ai vu ce que j'ai vu, ou si c'est un cauchemar que j'ai fait par la suite. Mais je suis certain d'une chose: peut-être qu'il y en a qui voient de la lumière au bout d'un tunnel, avec leurs proches défunts qui leur disent de faire demi-tour. Je veux bien. Mais moi, j'ai rien vu. Rien du tout."

Il marqua une pause, avant d'ajouter à contrecoeur:

"Non, je m'exprime mal. Parce que ce rien du tout, c'était quelque chose, en fait, tu saisis? C'était... du rien. Du noir. Un noir vide, froid, un univers entier de néant, sans diable, sans pécheurs, sans rien. Et j'étais seul là-dedans, complètement seul. J'ai appelé, j'ai hurlé. Il n'y avait même pas d'écho pour me répondre."

Il porta vivement sa Minotaurus à sa bouche, et constata sans surprise que ses doigts frissonnaient.

"Mais le pire dans tout cela, c'est que quand je me suis réveillé à l'hôpital, j'étais vraiment tout seul. Ce n'était plus un cauchemar, ce n'était plus une question d'inconscient, de truc mystique ou je ne sais quoi. C'était la réalité, ma réalité à moi, et ça se résumait à un type mort de trouille et paralysé de douleur dans un lit d'hosto avec une chaise vide à côté de lui. Je suis resté un mois dans cette chambre. Personne ne s'est jamais assis sur cette chaise."

Il fixait l'ange comme Seel devait fixer ses victimes avant de leur arracher leur âme.

"Tu comprends ce que j'essaie de te dire? Je suis mort cette fois-là, et j'aurais pu le rester, ça n'aurait rien changé. Rien. Tu pourrais me sauter à la gorge là, maintenant, et m'étrangler jusqu'à ce que j'en crève, ce serait pareil. Si je claquais aujourd'hui, tout le monde s'en foutrait. Je ne vois que mon animal de compagnie pour me regretter. Je ne sais même pas si quelqu'un s'occuperait de mon enterrement. Et je ne vois pas qui pourrait remplir les chaises vides à côté du cercueil. Alors je ne sais peut-être pas ce qu'est l'Enfer, mais je pense que j'en ai une vague idée, tu vois..."

Il contempla un instant son interlocuteur, avant d'ajouter d'une voix étonnamment plus gentille:

"Si ton Père t'aime autant que tous les autres, pourquoi est-ce qu'il t'envoie dans un monde où ce genre de chose peut arriver? Et pourquoi est-ce que tu acceptes? Tu ne serais pas plus heureux chez toi, sans mission, sans des situations pathétiques dans ce genre? Sans Seel?..."

Caleb ne croyait toujours pas qu'il parlait à un ange, même s'il était troublé par ce regard, ce double pouvoir... En revanche, il savait qu'il avait affaire à quelqu'un de naïf et sincère, assez sincère pour l'émouvoir lui, l'indic sans coeur ni parti. C'était injuste. Un tel être aurait dû vivre dans sa famille, aimé, protégé. Il n'aurait pas dû se trouver dans la réserve d'un bar de Secaria, le menton en sang, en train d'écouter la pathétique confession d'un trafiquant d'armes qui n'avait pas encore réalisé que c'était la première fois de sa vie d'adulte qu'il confiait quelque chose de si important à son sujet.

Et soudain, Caleb sut ce qu'il oubliait depuis le début.

"Dis-moi, tu as un nom?"

[pardon, c'est pas terrible, mais c'était histoire de conclure]


La main de Caleb s'égara dans ses cheveux, avant de rester posée sur sa nuque d'un air embarrassé. Il observait l'ange recroquevillé sur lui-même, avec un curieux mélange de consternation et de honte.

"Ne sois pas désolé, ce n'est pas ta faute. J'aurais jamais dû te raconter ça."

Non, jamais: qu'avait-il cherché à faire en se lamentant de la sorte? Tout ce qu'il avait obtenu, c'était des larmes supplémentaires au fond de ces yeux trop lumineux. Il ne voulait pas faire de mal à Zack, enfin pas vraiment. Juste le faire taire. Peut-être le ramener à la réalité, un petit peu. Mais surtout le faire taire.

"Allez, arrête... Regarde-moi. Zack? Regarde-moi. Je vais bien, d'accord? Je m'en sors."

Un silence. Oui, il s'en sortait. Sans doute plutôt bien, vu les pauvres cartes que le destin lui avait distribuées au début de la partie. Mais il doutait de parvenir à "la paix et au bonheur" que voulait tant lui apporter ce pauvre...

Idiot? Naïf?

Ange?...

Caleb se pencha en avant pour poser une main sur l'épaule de Zack. Est-ce que c'était vrai, qu'il ne ressentait rien? Vu la nonchalance dont il avait fait preuve pour soigner son menton en sang, c'était possible. Peut-être une conséquence de son pouvoir d'auto-régénération, le revers de la médaille en quelque sorte. Ne rien sentir... Si c'était bien le cas, Caleb ne l'enviait pas.

"Seel te fait peur, n'est-ce pas? C'est normal. Il fait peur à tout le monde."

Le trafiquant cherchait autre chose à dire, un conseil à donner, un maladroit moyen de rassurer. Il n'eut jamais le temps de trouver: il y eut un grand bruit dans son dos et la porte de la réserve s'ouvrit avec fracas. Sous l'effet d'une décharge d'adrénaline propre aux paranoïaques, Caleb bondit sur ses pieds à une vitesse stupéfiante et dégaina presque instantanément, non sans se maudire pour s'être assis dos à l'entrée. Mais sur le seuil, point de SDP à dégommer. Seulement une femme, tout ce qu'il y avait de plus hume (quoique...), reconnaissable entre mille au regard inflexible qu'elle dardait sous le rebord de son Borzalino.

Caleb baissa son arme avec un soupir agacé.

"Qu'est-ce que vous foutez-là, merde?! J'aurais pu vous descendre!"

"Il voulait me voir."

Le Techie tourna la tête vers Zack, interloqué. Mais l'expression de l'ange ne laissait aucun doute sur la vérité de l'affirmation de Calliope: oh oui, cet étrange garçon voulait la voir, de tout son coeur. Le trafiquant fronça les sourcils, hésitant à rengainer.

"Pas de sang dans mon bar, compris? Si vous voulez vous battre, faites-le dehors."

Et intérieurement, il ajouta que si Calliope envisageait de faire du mal à Zack, elle risquait fort de glisser sur une petite peau de banane avant d'atteindre la rue. Oh rien de bien méchant, on ne tue pas Calliope Skouros comme ça. Mais assez pour permettre à l'emplumé de déguerpir. Au moins ce soir-là. Caleb, qui pourtant n'avait guère le sens du devoir, s'y sentait obligé.

"Bon, je vous laisse alors... Zack?"

Hésitation: pourquoi avait-il envie de le remercier?...

"Bon courage. Tu peux garder le mouchoir."

Puis il détourna la tête, gravit la volée de marches et laissa Calliope refermer la porte derrière-elle.