Lorsqu’il entendit son patron l’appeler, Rodrigue esquissa un léger mouvement de tête. Une très, très légère inclination de côté, comme pour s’assurer qu’il avait bien entendu, ou -plus improbable- comme pour mieux goûter à ces sonorités si… normales. Oui : ce n’était que son prénom, et de plus, Caleb ne roulait pas les « r », lui. Peut-être aimait-il tout simplement qu’on prononce son nom ; ça lui donnait l’assurance d’être encore là, qui sait ?

« Oui ? »

Il se retourna docilement, avec ce sourire poli toujours aux lèvres, d’une distante bienveillance, d’un amusement dont on ignorait éternellement la cause. Il posa les paumes sur son plan de travail, s’appuya avec nonchalance sur ses coudes tendus, et l’écouta. Car il devinait que Caleb allait parler longtemps, l’Etat seul savait pourquoi -oh, si, peut-être ce ton suspicieux sans l’être vraiment, cette infime ridule entre ses yeux, dorés sans l’être vraiment. Sa voix grave lui fit battre placidement des cils ; en effet, ce devait être important. Et si ses premiers propos purent tracer du bout des mots des frissons le long de son dos, il cacha avec une admirable maîtrise la plus infime trace d’étonnement. La façon dont Caleb présentait les choses n’était pas sans lui évoquer ses fameuses « impressions »; il ne s’était jamais vraiment rendu compte de ce tri systématique des clients. Rodrigue s’autorisa un fin sourire. Il saurait faire attention, à l’avenir - Merci, Patron…
Le verre se posa sur ta table, vidé. Et tandis que Caleb poursuivait son discours Rodrigue plissait légèrement ses yeux à la manière d’un chat, pour finalement hausser les sourcils lorsque son patron lui signala le danger qu’il courrait en travaillant pour lui.

« Vraiment…? »

Il lâcha cette petite trille grave, qui n’avait rien de moqueuse. Il souriait tout comme, pourtant. En effet, ce que venaient chercher les clients à l’étage, et ce avec quoi ils repartaient d’ailleurs, ne l’intéressait que très moyennement ; lorsqu’il avait été engagé ici, il avait eu d’autres préoccupations plus urgentes et vitales, mais maintenant, c’était la force d’une habitude déjà ancrée qui lui faisait fermer les yeux sur cette circulation de clients particuliers. Alors, il mettait sa vie en danger ici ? Rodrigue estompa son sourire, conscient que Caleb n’attendait pas de lui qu’il lui rie au nez en arguant qu’il pensait avoir déjà vu pire. Il l’écouta lui proposer de lui expliciter ses activités, et ne marqua sa surprise que lorsque son patron lâcha un inattendu « je t’aime bien, Rodrigue » …Le Lespurien laissa tomber son regard comme deux gouttes de plomb bleuté sur lui. Par automatisme, il esquissa un sourire qui aurait presque pu paraître taquin en d’autres circonstances, mais bien trop furtif pour arracher à son patron une éventuelle -mauvaise - réaction. Intérieurement, c’était…autre chose. Un peu de colère, bien plus de frustration, avec une infime par de plaisir malsain. Infime.
Rodrigue se servit un fond de maltas, afin de dissiper un peu les remous électrisés de son esprit fatigué. Après tout, il avait à présent un choix à faire, non ? Le Lespurien coula un regard vers Chips, puis vers Caleb qui venait de se lever et se dirigeait déjà vers les escaliers. Le barman ne lâcha pas un mot, se contentant de le suivre des yeux avec une certaine insistance. Lorsqu’il disparut dans les ombres dévorantes de l’étage supérieur, Rodrigue s’accorda quelques secondes d’un silence ferreux. Il glissa un regard placide sur le bar endormi, les chaises, les tables, leurs fantômes et les échos dissipés de la nuit. Quitter cet endroit, au nom d’une paix plus moribonde ? Ce choix que Caleb qui avait présenté comme difficile n’en était pas un pour lui. Il avait beaucoup erré, mais cette fois, il était fatigué - bien trop pour fuir encore plus loin. Et…quelque chose le rattachait à Sécaria. Insensiblement.
Le Lespurien rangea la bouteille, glana d’un crochet de doigts le verre abandonné par Caleb, puis le sien. Dix minutes, c’était amplement suffisant pour décider d’une vie à mener. Il rinça les verres, rangea la bouteille de maltas, essuya pensivement ses grandes mains meurtrières. Nouveau regard vers Chips, puis vers le silence et enfin vers la gorge dilatée de l'escalier, bloqué dans un béant hurlement muet. Exactement comme la…la quoi, déjà ?
Rodrigue se dirigea tranquillement vers les marches plongées dans une douce pénombre tamisée, prenant son temps. Il avait rarement eu l’occasion de monter vers la mezzanine du Patron.

Six minutes.

Il se retrouva devant la porte du bureau, et marqua une pause alors que sa main s’était déjà naturellement tendue vers la poignée dorée. Eh bien ? Qu’attendait-il ? Le barman retint sa main. Cinq minutes.
Quelques notes de musiques tintèrent dans sa tête, mêlées à la voix brune et suave d’Aurelia -ou d’Ophelia, il ne savait pas. Rodrigue tourna la tête à gauche, faisant glisser son œil mort sur l'extrémité du balcon, plongé dans la pénombre. Elle était là-bas, la belle, accoudée à la rambarde du balcon, à fredonner sa chanson avec cette effronterie qui la caractérisait. Qu’est-ce qu’elle lui voulait, cette fois ? Il lui adressa un sourire, et encore, elle disparut. L’éternelle jalouse.


On frappa à la porte quelques petits coups secs, et la porte s'entrebailla. Rodrigue parut dans l’encadrement, un sourire indéfinissable aux lèvres. Il avait passé une main dans ses cheveux noirs pour chasser les mèches de son front, sa chemise blanche était toujours passablement froissée et ses manches retroussées avec nonchalance jusqu’aux coudes. Il entra avec une juste lenteur dans le salon privé, attendit un petit signe de Caleb pour s’asseoir en face de lui.
Rodrigue posa ses coudes sur ses genoux, passant sa main gauche autour de son annulaire comme pour triturer une alliance fantomatique. Ses yeux se posèrent sur Caleb - lui et sa nouvelle Minotaurus, lui et ses yeux redevenus noirs, noirs d’être trop marrons.

« Je vous écoute, Patron. »

Il ponctua sa remarqua d’un sourire amical. Il n’avait pas peur de ce qu’il allait entendre - il en était à un point où le monde des autres et ses plus improbables mystères lui paraissaient secondaires. Il espérait que ce que Caleb allait lui révéler était à la hauteur de l’avant-goût périlleux qu’il lui en avait donné plus tôt…

Rodrigue ne partagea pas le rire de son patron. Si avant l’entretient le barman avait pu paraître confiant et presque désinvolte, au fil du discours pour le moins surprenant de Caleb, une sorte de vent invisible avait patiemment érodé les reliefs d’expressions sur son visage, polissant ses traits hâlés jusqu’à ce qu’il n’en reste plus qu’un masque, assombri de trop de fixité, lissé par un détachement progressif et glacial. Seul ses yeux esquissèrent alors un mouvement, signe de vie tout relatif : son regard coula sur le côté, un œil triste, un œil acéré, tout deux égarés sur le mobilier cossu du bureau. Silence.

Étrange, bizarre. Une différence …?

Rodrigue esquissa enfin un véritable geste. Sa main s’éleva de son genou, vint se fermer devant sa bouche dans un signe de réflexion profonde.

Des capacités étranges…?

Bien sûr il avait été surpris par tout ce que lui avait révélé Caleb ; mais, quelque part, il sentait que cela ne le concernait pas -ou de très loin. Ces extratyrrestres, l’Etat, le pôle nord, le trafic d’armes, non…définitivement non : c’était les autres, pas lui. Pas son monde. Pour cette raison, sans doute, il eut l’air bien moins choqué par le début de son discours que par le moment où Caleb aborda le sujet de la magie, et de ce qu’il appelait les Roughs.

Ses « impressions » . Les paroles que lui avait adressé son patron dans le bar lui revinrent à l’esprit, mêlées au mordant souvenir du fiel. De ces moments de délivrance inouïe, où il s’était senti aussi mort, aussi désespéré et empli de haine que ceux qui expiraient sous ses doigts d‘amoureux. Du bruit, des couleurs qui accompagnaient chaque rencontre. Et eux, les autres, qui étaient sourds et aveugles…Différents. De lui. Ou lui, différent des autres.

« C’est…un angle de vue nouveau. »

Il s’étonna presque de s’entendre parler. Sa voix, grave et lente, posée et toujours souriante même lorsque ses lèvres restaient tristes. Il se redressa un peu, l’air tranquille, et son regard remonta sans empressement vers le visage de Caleb. Caleb et ses cigarettes, et son regard qui n’avait plus cette fascinante couleur de miel, et ses photos, et l’ombre qui dessinait un horizon précoce sur son front. A qui il était à présent lié, d’une certaine façon. C’était étrange.
Rodrigue cilla, se frotta mécaniquement l’arcade sourcilière. Son sourire était revenu, plissant ses lèvres presque insensiblement, et plus haut ses yeux félins, réduits à des fentes bleu pervenche. Il se leva. Ses muscles étaient un peu gourds, presque aussi douloureux qu’après son inconfortable sieste assis sur la banquette du bar. Il s’approcha de la baie vitrée qui donnait sur le rez-de-chaussée et ses lumières boréales, profitant de l’occasion pour se dégourdir les jambes -et éventuellement, se remettre les idées en place.
Il resta un bref instant silencieux, à regarder Chips déambuler paresseusement autour du bar, puis il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, et dit :

« Au fait…Moi aussi je vous aime bien, Patron. »

Il marqua une pause, esquissa un sourire de dérision qui n’infirmait pas ses propos mais tâchait de les faire passer le plus naturellement possible aux oreilles susceptibles dudit patron.

« J’avoue ne m’être jamais posé de questions sur tout ça, l‘État, les pylônes, les étrangers… J’aurais pu vivre très longtemps en ignorant tout cela, et, honnêtement, connaître la vérité ne me fait pas grand-chose. Peut-être justement parce que c’est la vérité, et que je ne peux rien contre elle. Et puis, si c‘est pour rester ici, au bar, pourquoi ne pas devenir votre « complice» ? Je n‘ai rien à perdre. »

Il se retourna tranquillement, les mains dans les poches de son pantalon, la mine pensive - et ce sourire, encore, pendu à ses lèvres. Il se demanda vaguement où se trouvait son étui à cigarillos, puis revint d’un pas lent vers les fauteuils, sans se rasseoir pour autant. Son regard retomba sur les photos, étalées sur la table basse, et il sourit. Rien à perdre, vraiment, rien du tout.

Qu’est-ce qu’il avait dit de si choquant ?

Rodrigue regardait Caleb s’époumoner énergiquement avec un flegme souverain, se contentant de hausser un sourcil intrigué, sans le lâcher des yeux. Comme la quinte de toux se prolongeait, le barman s’autorisa un léger mouvement en direction de son patron, quoiqu’il ne su pas sur l’instant ce qu’il convenait de faire. Caleb était aussi étonné qu’énervé par sa réplique taquine ; le toucher, en plus, reviendrait à signer son avis d’expulsion (par José interposé).
Rodrigue se tut, son sourire de fantôme toujours accroché au bord des lèvres, l’œil rieur égaré sur les photos toujours étalées sur la table basse. Le patron se calma enfin, mettant un point final à sa quasi asphyxie d’une remarque cinglante mais très pertinente sur le fait qu’il n’avait pas apprécié sa déclaration. Le Lespurien se permit un sourire plus appuyé, mais lorsqu’il évoqua les doléances de José, le barman afficha une nette expression de surprise, qui se mua graduellement en une moue songeuse. Comment ça, « viande humaine » ? Et évidement, l’image de l’imposant videur du bar plantant ses dents dans un ventre blanc et tendre lui traversa l’esprit avec une aisance déconcertante, faisant rouler dans son ventre à lui des pierres délicieusement chaudes. Cela le choquait bien moins que ce que la décence recommandait. La viande humaine… ? Mais tandis que Rodrigue demeurait fasciné par le régime de son collègue, Caleb se levait, et ce ne fut que lorsque la main du Techie fut tendue devant lui qu’il s’extirpa de ses pensées. Il leva son regard douloureusement pervenche vers lui – lui, et ses prunelles presque ambrées – et cette image presque surréaliste de confiance désintéressée le ramena définitivement sur Terre. Vous savez, là où l’idée de goûter à la chair d’un semblable par pure curiosité ne vous traverserait jamais l’esprit.

Rodrigue déglutit faiblement, se releva du canapé pour lui serrer la main. Mais à l’instant où sa main se levait pour sceller leur accord, un coup sourd se fit entendre, suivit d’une plainte dépitée que leur fit tourner la tête vers la porte d’entrée. Le barman battit des cils, surpris – tellement que sa main resta suspendue dans le vide jusqu’à que ce Caleb aille ouvrir la porte. C’était Chips, qui ramenait vaillamment les survêtements de son maître. La remarque moqueuse de ce dernier tira un sourcillement concentré au Lespurien, qui envisagea alors avec beaucoup de sérieux toutes les occasions qu’il aurait désormais de « faire preuve d’initiative » à l’égard de Caleb.
Rodrigue observa les gestes de son patron tout le temps, certes bref, qu’il passa à reléguer ses affaires sur le fauteuil et à installer affectueusement son reptomarsupial sur ses épaules. Caleb n’était pas à proprement parler quelqu’un d’ordinaire – ce serait l’insulter-, mais à ses yeux, pour cet œil mort qu’il promenait quand même sur sa gorge ombragée, il l’était. Normal, en fait. Ou du moins, il priait pour qu’il le soit aussi longtemps que le silence règnerait dans sa tête. Un pantin de chair qui s’agitait, qui souriait parfois, avec une histoire écrite derrière le verre de miel de ses yeux, illisible, mais là. Peut-être une histoire comique par moments. Il l’espérait. Son souffle se tarit dans sa poitrine. C’était la première fois dans sa vie que Rodrigue en venait à souhaiter tout le bonheur du monde à ceux qu’il côtoyait, pourvue que cela les sauve, eux. Et que lui, il ait l’occasion d’être comme eux.
Ordinaire, bienheureusement insignifiant devant l’Eternel.


"Donc comme je le disais: re-bienvenue au Downward, Rodrigue."


Il sourit, gentiment. Il avisa la main à nouveau tendue de Caleb, puis leva les yeux vers la patte que Chips venait de dresser souverainement. Et parce qu’il était un peu comme les autres, enfin, Rodrigue ne put s’empêcher d’avoir une expression amusée qui frôla de peu le rire. Surréaliste, il aimait bien ce monde-là, le monde des autres. Avec ses mystères et cette explication si rassurante quant à ses « impressions ». Je ne suis pas fou, Papa, j’ai de la magie dans le sang. C’était plus beau, dit comme ça. Nettement plus beau.


« Merci de votre confiance, Patron. »


Sa main droite alla serrer celle de Caleb, avec une fermeté délicate, prenant un plaisir assez absurde à sentir glisser les phalanges de sa main sous la paume tiède de l’autre. Son regard violet alla croiser les yeux en clair-obscur du Techie, et son expression empruntait là une certaine gravité de circonstance ; gravité qui se liquéfia littéralement en tendresse pas du tout dissimulée lorsque ses yeux glissèrent du côté de Chips, et que sa main gauche effectua très naturellement un croisement au-dessus de leurs mains liées pour pincer à deux doigts solennels la patte tendue de Chips.